Don't worry about me...

Había una adolescente en edad escolar, zonas rojas, camioneros y tiros; había pibes chorros, poxi, violencia y miedo.

Tuve una pesadilla mitad Calles Salvajes, mitad Policías en Acción y lo más terrible es que yo terminaba siendo un Lincoln Borrows del Conurbano.

¡Ah! Me acordé: antes estaba en la casa de una prima (que habían llenado de góndolas de supermercado) y su marido -mi amigo- me quería matar.

Ya que estoy fruteando, y antes de volver a dormir, mi homenaje al Gran Joey.

Mi pesadilla se podría musicalizar con este tema, creo...

¿Político yo?

Me preocupa mucho la cantidad de gente que conozco que está en el grupo Spolzky.

Creo que me preocupa más la cantidad de gente grosa que está escribiendo para él.

No sé cómo hace, pero Kirchner lo logra. Una, y otra, y otra vez más: siempre, siempre lo logra.

Muy preocupado...

Sólo espero que salga de esta. Gustavo es y será uno de los más grandes referentes del rock nacional y uno de los más grandes referentes de mi vida. ¿Mi preocupación? Toda.

Abajo el cable con las últimas noticias al cierre del martes 18 de mayo, el día de su operación. La última alegría que me dio fue su tema con Andrés Calamaro, mi otro gran referente, para juntar fondos tras los terremotos en Chile.

Se lo veía bien, aunque, se dice, jamás pudo dejar la cocaína, algo que quizás explicaría lo que le pasó.

En fin, yo cruzo los dedos. Yo sólo espero que salga de esta, sino de verdad sería un crimen...

El cantante Gustavo Cerati fue operado este martes de urgencia en Venezuela y su estado de salud es "crítico", tras sufrir un "infarto cerebral extenso", que provocó el "deterioro progresivo de sus cuadros neurológicos". El músico se encuentra alojado en una sala de terapia intensiva, conectado a un respirador artificial y bajo un estado de "coma inducido", una situación bajo la que permanecerá al menos durante las próximas "48 o 72 horas", hasta que los médicos determinen su evolución sanitaria.

"Una vez despierto, se puede evaluar la situación desde el punto de vista clínico y neurológico. Todavía es prematuro decir qué es lo que va a pasar", expresó desde Buenos Aires el médico Ramón Leiguarda, quien fue contactado por la familia Cerati y que se comunicó con sus colegas en Venezuela.

Cerati fue operado de urgencia en el hospital La Trinidad, de Caracas, para "intentar aliviarle la presión intracraneal" provocada por un edema", destacó el neurocirujano Herman Scholt en declaraciones al canal de cable TN. Schlot dijo que Cerati "salió bien de la operación y se encuentra en cuidados intensivos".

Leiguarda, en tanto, afirmó que el ex cantante de Soda Stéreo sufrió una "extensa zona de daño" producto de un "infarto cerebral" registrado, principalmente, en el "lado izquierdo" de la masa craneal.

El médico agregó que Cerati sufre complicaciones en el "lenguaje", como también en sus "movimientos del lado derecho" del cuerpo, ya sea "el brazo, la pierna y la visión".

Leiguarda comentó que una "obstrucción" en la arteria carótida izquierda "llevó al daño cerebral", y consideró que pudieron ser "múltiples las causas" que ocasionaron esta situación médica. "Hablé con el médico que lo operó para saber qué es lo que hizo y por qué lo hizo, y el ciclo de la cirujía fue perfecto", destacó el profesional argentino.

En Venezuela, por su parte, el médico Herman Scholt manifestó que el músico "tuvo una isquemia cerebral que venía evolucionando en forma adecuada", pero "en las últimas horas ha llegado a un gran edema cerebral y un deterioro progresivo de sus cuadros neurológicos".

La intervención consistió en "sacar la parte del hueso del cráneo para darle espacio al cerebro" y, de ese modo, "ayudar al tratamiento médico". Schlot detalló que Cerati "está bajo sedación en una sala de cuidados intensivos, en donde permanecerá las próximas 72 horas conectado a un respirador artificial" y advirtió que "el tiempo crítico" se extenderá durante los próximos tres días.

Cerati sufrió el sábado una "isquemia transitoria cerebral" como consecuencia de una "fuerte subida de presión" tras brindar un recital en la capital venezolana, según un comunicado que se publicó en su sitio oficial http://www.cerati.com/.

El cantante brindó un show en el campus de la Universidad Simón Bolívar, en Caracas, y luego sufrió una descompensación, según había informado inicialmente la prensa venezolana.El músico se encuentra acompañado por su hermana Laura y su manager personal Fernando Travi, además de su pareja Chlöe Bello.Los productores dieron las "gracias a todos por sus mensajes y preocupación", en referencia a los comentarios en sitios Web como Facebook y Twitter.

Fuente: DyN

Confusión

Crítica, carrera, frustración, envidia, timidez, Tiempo Argentino, depresión, aburrimiento, marchas, choripaneada, ocupación pacífica, contradicción, vida, novia, nostalgia, periodismo, C&C, notas pendientes, olvidos, mareos, familia, deudas, compañeros, amigos, colegas, contactos, alegrías, ansiedad, odios, televisión, Antonio Mata, medios, empresarios, políticos, garcas, hartazgo, orgullo, insomnio, insomnio, INSOMNIO.

Salió un diario nuevo, y ya no pude dormir más.

Loop enloquecedor

Una de las tantas cosas que me disgustan del fútbol -y son muchas- son sus cánticos. No los puedo tolerar: me parecen espantosos, deformes y tienen un agravante: ¡se te pegan! Son una cochinada y uno se queda con la musiquita loopeando ad infinitum. Esta noche son esos cantitos los que no me dejan dormir. Lo grave es que las canté yo, y con "letras" de protesta gremial.

Hoy hice cosas que jamás pensé que iba a hacer: corté calles, repartí (e hice volar) volantitos y sí, me volví un cantorete energúmeno. Trato de imaginar como hice para vociferar "Li-ber-tad de los trabajadores, al que no lo gusta, se jode, se jode" (depresión galopante).

Pero peor es el hit que me quema la mente esta noche:

"Antonio Mata / sos vigilante / pagá los sueldos / sos una rata (bombo, saltos, locura)

Só botón / só ladrón /(bis bis bis!) la puta que te parióooo" (entónese a ritmo de murga).

Lo grave es que fue catártico, liberador y por momentos me enorgullecía estar ahí con "compañeros" que quiero y admiro. Es muy contradictorio.

Ya no sé si esto se va a resolver, de lo que estoy seguro es de que en esta movida hay más de un responsable: Antonio Mata, Marcelo Figueiras, (¿Jorge Lanata?), Néstor Kirchner, (¿nosotros?).

Quizás sea deprimente que me vea tan metido en esto pero no sé como salir, así que me disfrazo de no sé qué y, hasta donde me den las tripas, me uno a esta gente que está mucho más convencida que yo. Algo bueno habrán hecho para que tenga esas melodías fútbolgremialistas en mi cabeza.

Quizás en estos dos años Crítica logró que haga cosas que jamás pensé que iba a hacer... cosas que estoy haciendo. Y bueno, desde ese punto de vista quizás no es tan grave después de todo...

Tristeza Crítica by Riggy from the blog

Es increíble que un sábado a la noche lo único en lo que pueda pensar es en el lugar en el que trabajo. Se supone que uno utiliza los fines de semana, días para el descanso y el esparcimiento, justamente para eso: para distraerse de sus obligaciones, las obligaciones que normalmente uno enfrenta en su puesto de trabajo y que en mi caso, tengo que decirlo, es un lugar único, un lugar mágico y me siento un privilegiado por eso. Porque trabajo en una redacción de un diario. Y no es fácil transmitir lo que ocurre ahí, y quizás la analogía más cercana sea la de la gestación (y sí, imaginen a un bebé), pero una gestación diaria y colectiva; una orgiástica y maravillosa. Todos los días hay cientos de personas que le aportan a ese proceso su mucho y su poco para que entrada la madrugada salga a la luz algo que de verdad tiene que ser importante, porque ese diario sólo va a durar unas horas.
Quizás la magia radique en que de ese proceso participan cientos de miles de personas, porque ese diario va a estar en una mesa al desayuno, en el colectivo, en el subte y apilado en un kiosco, también despedazado por algún político, mientras se multiplica por millones en monitores. Aunque, quién sabe, lo mejor sea lo que va a generar: alegrías, broncas, odios, tristezas, reflexiones. Ese diario va a informar y va a ser protagonista de mil charlas de café. Y cada uno de los trabajadores es consciente de eso, saben lo que provocan y lo dejan todo en su única chance: mañana ese papel sólo va a envolver huevos.
Pero el clima, el clima es todo: esos ojos fijos, ese teclear eterno, ese murmullo mezcla de voces, teléfonos y corridas; esas charlas, esos egos, ese poder. La fuerza en potencia de los pasillos de una redacción de verdad que no se puede comparar con nada. Ahora, si a eso le mezclan independencia (en serio y fruto casi de descuidos), buena onda y talento, juraría que solo puede salir Crítica de la Argentina.
Ese es el diario en el que todavía trabajo, el lugar que me hincha el pecho de orgullo y que me terminó de parir periodista. Pero sí: técnicamente me puedo considerar despedido.
Estoy despedido porque no me pagaron y no sé qué hacer, entonces hago lo único que sé hacer: contar lo que me pasa, y lo hago por escrito, porque no sé si podría decirlo con mi propia voz. Como un pájaro que vuelva algo bajo, soy un periodista algo tímido.
Si hay un sentimiento que me domina este sábado es la tristeza; una tristeza nueva que va y que viene; que me arremete y me liquida; que se corre para darle espacio a la resignación; que vuelve con fuerza y trae bronca e impotencia; que se va y me deja vacío. Que vuelve otra vez y me empuja a escribir esto que escribo, quizás sabiendo que no es más una de mis tantas catarsis y que en pocos días voy a estar golpeando puertas.
Fluyo, escucho, opino para pocos y pienso que podría pelear a largo plazo por una indemnización, pienso en que se maten todos y que ojalá me contrate el New York Times. Pero si pienso de nuevo, juro por mi vida que sólo quiero trabajar en este diario. Y que si me voy a ir, quiero poder elegirlo yo.
La tristeza se va, vuelve la bronca y ahora pienso en la impunidad, la hijaputez y la maldad de dos empresarios que están matando a eso que cada día podría gestarse, que condenan a muerte a un diario que fue lo que todos quisieron ser, y nadie se animó. Me tranquilizo y pienso que, aunque duró poco, sé que estuve ahí, que lo hice y que por mis venas esta noche corre la tinta de Crítica de la Argentina.

Espero que no muera así, ¡no así! Pero sí, así va a morir y vuelve la tristeza magnámina y devastadora.

Habrá que esperar a que llegue la resignación.

Mientras tanto hago un pedido...

¡Salvemos a Crítica!

Clonazepam y circo (instintos asesinos)

"Perdimos estabilidad, no sabemos de qué lado, vamos a quedar parados"

"En nuestra vida real siempre fuimos decadentes, tuvimos la libertad apretada entre los dientes"

Alguien cantó: 'No va más'.

Puta madre: ¡Qué tristeza! Ni con clonazepam dejo de maquinar:

cementerio de computadoras, talentos congelados pura potencia, plena impunidad.

Don't save the whales,
Save Crítica!

Diría Charly: ¡Qué alguien se ocupe de esto!

Al primer kirchnerista que me cruce lo atravieso de un sablazo.

Al primer español también, por las dudas.

Y espero no cruzarme jamás con el gordo sorete traidor de Lanata.

Estoy tan violento que no me reconozco...

Sepan disculpar.

Impotencia from the blog

R.

"Salvemos a Crítica"

No sé si la consigna puede terminar siendo, como tantas cosas, un bumerang: algo que finalmente juegue en contra de los trabajadores de este diario que, sin dudas, pudo ser de lo mejorcito del periodismo argentino. Y que, de nuevo sin dudas, es el único independiente en este país.

Me da mucha, pero mucha pena.
R.

SLASH! (¡Carajo!)

El mundo lo adora, es uno de los guitarristas más carismáticos que existen y este disco llegó para devolverme, por lo menos a mí, la fe en ese rock que daba por muerto (a pesar del efectivo golpe de Axl el año pasado).

El hombre se hace llamar Slash, dicen que rankea 21 entre los 50 mejores guitarristas del mundo y logró reunir a deidades de la talla de Ozzy Osbourne, Iggy Pop y Lemmy Kilmister, además de enormidades como Dave Grohl, Duff McKagan o Chris Cornell.

No escuché el disco entero, pero después de este primer tema, me chupa:

!Soy fan y pienso escuchar este disco el resto del 2010!

Para mí se está comiendo a Fergie, que aparece mucho en el disco.

Vale esta versión con Cypress Hill.

I'm yours

Todavía duele; algunas cosas todavía duelen, pero llegó para traer la tranquilidad después de la paliza; los nervios y la música cuando todavía otras reverberaban en mis oídos mareados tras el sopado al tímpano; para acercar pequeñas certezas cuando de verdad, esa vez ya no había más nada.

¿Quién es Scarlett? Es una atrevida, una suicida, una loca que corrió el riesgo de quedar estampada cuan polilla bajo mi libro, que se la jugó al punto de la sangre, a tiro de lo que pudo ser el golpe más duro de su vida, su más grosero error.

Pero de verdad que ya no importa, porque aunque todo puede pasar, su apuesta le valió el riesgo, su atrevimiento mató el aturdimiento y devolvió -algo maltrecho- un horizonte perdido. Lo interesante es que todos los días lo cuida y lo arregla; lo modifica, le da perspectiva y lo cambia con la misma insolencia con la que se metió en mi vida en el momento menos oportuno. Algo que tengo que agradecerle, aunque también busqué: vaya que la chica atrae.

¿Quién es Scarlett? Es una auténtica morocha argentina, de ojos grandes y negros que brillan hasta en la oscuridad, dueña de una boca enorme que se atropella con palabras que inventa al paso, una señorita de una elegancia criolla como jamás vi: Scarlett es el nombre que le puse a la mujer que me cautivó y que me acompaña aún cuando todavía sobrevuelen fantasmas que mata con silencios y estoicismo, como sólo alguien que de verdad quiere puede hacer.

Es la niña que de tan atrevida terminó siendo la persona más inocente y pura que conocí, la única a quien respondo y que lo sepa: Scarlett, i'm yours.

Todavía duele; algunas cosas todavía duelen, pero llegó para traer -primero- la calma después de la paliza; los nervios y la música cuando todavía otros reverberaban en mis oídos mareados tras el sopado al tímpano; para acercar pequeñas certezas cuando de verdad, esa vez ya no había más nada y yo sólo temblaba.
¿Quién es Scarlett? Es una atrevida, una suicida, una loca de atar que corrió el riesgo de quedar estampada cuan polilla bajo mi libro, que se la jugó al punto de la sangre, a tiro de lo que pudo ser el golpe más duro de su vida, su más grosero error.
Pero de verdad ya no importa, porque aunque todo pueda pasar, su apuesta le valió el riesgo, su atrevimiento mató al aturdimiento y me devolvió -algo maltrecho- un horizonte perdido. Lo interesante es que todos los días lo cuida y lo arregla; lo modifica, le da nuevas perspectivas y lo cambia con la misma insolencia con la que se metió en mi vida en el momento menos oportuno. Algo que, sin dudas, tengo que agradecerle aunque tengo que decirlo, yo también busqué: la chica atrae, y mucho.
¿Quién es Scarlett? Es una auténtica morocha argentina, de ojos grandes y negros que brillan hasta en la oscuridad, dueña de una boca enorme que se atropella de palabras que inventa al paso, una señorita de una elegancia criolla como jamás vi: Scarlett es el nombre que le puse a la mujer que me cautivó a puntos insospechados y que me acompaña aún cuando todavía sobrevuelen fantasmas que mata con silencios y estoicismo, como solo una persona que sabe acompañar lo puede hacer. Scarlett es Shisi, y sólo a ella le respondo. Que se sepa, que lo sepa, amén.

Scarlett in black

Que sus recuerdos se vuelvan un sinsentido,
que su pelo se convierta en trazos grises llevados por el viento.
Que su timidez se entienda como pura cobardía,
y que su divinidad, se sepa, se perdió hace mucho tiempo.
Yo te espero acá, desde este espacio, para combatir aquello que supo ser tu cielo.
Que mi azabache la recubra integra para que su cuerpo se vuelva una quimera, un mal trago, un intento fallido de algo que no fue; ni quiero que sea jamás.

Scarlett from the blog

El candelabro de todas nuestras noches

Se mueve y transpira, como nosotros;

se llena de luces y colores,

se completa con los días,

toma forma, arde:

como nosotros.

Es una esfera y está llena de momentos,

de palabras,

de miradas,

de Scarlett,

de mí.

Es el único testigo que tenemos y crece,

como nosotros.

Nils, el ebrio

El miedo es posiblemente el sentimiento que me define, y esta noche en que le temo a una polilla que choca contra las paredes, sigo leyendo a Borges y sigo maravillado. Esta vez dice así:

Dios totalmente se hizo hombre pero hombre hasta la infamia, hombre hasta la reprobación y el abismo. Para salvarnos, pudo elegir cualquiera de los destinos que traman la perpleja red de la historia; pudo ser Alejandro o Pitágoras, Rurik o Jesús; eligió un infinito destino: fue Judas.

Dice, al final...

Ebrio de insomnio y de vertiginosa dialéctica, Nils Runeberg erró por la calles de Malmö, rogando a voces que le fuera deparada la gracia de compartir con el redentor el Infierno.

Murió de la rotura de un aneurisma, el primero de marzo de 1912. Los heresiólogos tal vez lo recordarán; agregó al concepto del Hijo, que parecía agotado, las complejidades del mal y del infortunio.

Insomne y muerto. Ese anteúltimo párrafo me hizo acordar a José Hernández...

Ireneo, el insomne

El primer y único cuento que leí de Borges tenía ciertas líneas increíbles que nunca olvidé. Hoy, muchos años después, lo acabo de volver a leer y me volvió a parecer increíble que alguien pudiera imaginar algo así, quizás por el vértigo que produce, quizás porque yo apenas me acuerdo lo que me pasó ayer o hace un año, quizás porque la mayor parte de las anécdotas que cuentan mis amigos me son un misterio, y la mayoría de las veces me tienen como protagonista. Estoy terminando el cuarto libro al hilo de Borges. Me copé y está todo muy bien, pero hay párrafos insuperables y entre todo lo que leí hasta ahora este es el mejor:

"Nosotros, de un vistazo, percibimos tres copas en una mesa; Funes, todos los vástagos y racimos y frutos que comprende una parra. Sabía las formas de las nubes australes del amanecer del treinta de abril de mil ochocientos ochenta y dos y podía compararlas en el recuerdo con las vetas de un libro en pasta española que sólo había mirado una vez y con las líneas de la espuma que un remo levantó en el Río Negro la víspera de la acción del Quebracho. Esos recuerdos no eran simples; cada imagen visual estaba ligada a sensaciones musculares, térmicas, etc. Podía reconstruir todos los sueños, todos los entresueños. Dos o tres veces había reconstruido un día entero; no había dudado nunca, pero cada reconstrucción había requerido un día entero. Me dijo: Más recuerdos tengo yo solo que los que habrán tenido todos los hombres desde que el mundo es mundo. Y también: Mis sueños son como 1a vigilia de ustedes. Y también, hacia el alba: Mi memoría, señor, es como vacíadero de basuras. Una circunferencia en un pizarrón, un triángulo rectángulo, un rombo, son formas que podemos intuir plenamente; lo mismo le pasaba a Ireneo con las aborrascadas crines de un potro, con una punta de ganado en una cuchilla, con el fuego cambiante y con la innumerable ceniza, con las muchas caras de un muerto en un largo velorio. No sé cuántas estrellas veía en el cielo".

El cuento tiene, además, una frase que me dejó helado ahora que la volví a leer, quizás porque me identifica al punto del miedo. Y dice así:

"Le era muy difícil dormir. Dormir es distraerse del mundo"

(Yo le agregaría que dormir es como morir, pero Borges es Borges y el pobre Ireneo, insomne como yo, murió con sólo 21 años)

Me emociona...

Me lo perdí, estaba en otro lado, mirando otro canal, en otra parte.

No caía hasta que caí, hasta que vi a dos de los músicos que más admiro juntos.

En mi caso, que fui un absoluto indiferente ante la catástrofe, este recital -este tema-, me emocionó, me hizo pensar y aunque sea casi simólico, me pliego al abrazo a un país al que quizás por pura sobreestima, ignoré en su desgracia.

Esta canción, estos músicos, esta causa. Único.

Gustavo siguió, y como leí en una crónica de estas horas, estuvo "intratable".

PV (Pappo Vive)

Le debemos, muchos, unas cuantas; a cinco años de la pérdida este hombre adoro, que admiro y que no puedo dejar de escuchar unas cuantas veces al año, dejo mi pequeño homenaje a través de uno de sus últimos temas: una baladita simple, napolitana, perfecta.

Soy un fan, no tengo remedio...

Ps. Juraría que la guitarra del video es de Miguel Botafogo.

Who i gonna call?

Si Murray sigue perdido en Tokio y este bichito me vuelve a asustar voy a tomar medidas más drásticas... Mientras tanto me lo tomo con humor...

Ps. No vean Actividad Paranormal, les va a cagar la vida!

We are the children

La popularizó Michael, que la escribió con Lionel Richie cuando estaba en lo más alto de los 80, a 25 años de este tema increíble, muchos de los artistas que surfean muy arriba por estos años van a reeditar este tema para conseguir ayuda para los damnificados por el terremoto en Haití.
Dejo el video de un tema que de chico me emocionaba groso y que hoy, tantos años después, me produce el mismo sentimiento.
Nota: increíbles intervenciones de Bob Dylan, Bruce Springsteen y Stevie Wonder...
Ojalá la versión 2010 salga así de buena...

Miracle

Asumo que el tema me tiene algo obsesionado últimamente, he llegado a pasar horas intentando leer -en vano- el único diario de Haiti que encontré en funcionamiento (el otro online al parecer quedó congelado desde el día del primer temblor) y por momentos la información que me llega me desespera, me alivia, me entristece, me resigna o me asusta. Básicamente creo que perdí, o había perdido, la capacidad de asombro; hasta hoy, porque hoy leí algo que de verdad me sorprendió y creo, sin dudas, que se trata de un pequeño milagro.

Seamos telegráficos:

Una bebé de ¡23 días! y un nene de cinco años aparecieron vivos después de casi nueve días bajo de los escombros.

Seamos honestos:

Si esto no es un milagro, ¿qué carajo es?

Sigan buscando muchachos, estos haitianos se la bancan en serio.

Me daña pensar en esa bebita o el pendejito y esa mirada que me arrancó lágrimas.