Intro de un genio

La historia de Benny Hill está completa de contradicciones. Cualquiera creería que se trataba de un hombre sociable, rodeado de mujeres, que disfrutaba de las mieles de un éxito sin fronteras y nada, nada está más lejos de eso.

Benny Hill, o Alfred Hawthorn Hill, su verdadero nombre, era una persona solitaria que escapaba de las multitudes, que jamás se casó ni tuvo casa o auto propio, y que siempre vivió con su madre en un departamento alquilado cerca de los estudios en los que trabajaba.

Además, fue uno de los humoristas más criticados y censurados en Inglaterra. En 1989, luego de veinte años de éxitos, la cadena de televisión Thames lo sacó del aire por “machista, abusivo con las mujeres y retrógrado” y en más de una oportunidad se rumoreó sobre su supuesta homosexualidad, dato que jamás se confirmó.

El año pasado, la BBC en Estados Unidos pidió que no seguir repitiendo su programa por no ajustarse a la “nueva mentalidad británica”.

Pero la historia de Benny Hill comienza en 1926, por lo menos en teoría, porque también hay dudas sobre su fecha de nacimiento...

No sólo actuaba, también cantaba, escribía y componía la totalidad de su show. Murió tres meses después de su madre. La policía lo encontró sentado frente al televisor.

(Estoy escribiendo sobre él. Quise postearlo. Un genio)
Próximamente en C&C

LES TEMO

No hay nada que me guste más que una mujer y el comentario podría sonar pajero pero no lo es, es cierto, es real, es mío. Es así. Amo por sobre todas las cosas a las mujeres; no hay nada que respete más, que pueda admirar más y jamás voy a tener una relación de amistad con un hombre como la puedo tener con una mujer. Siento a las mujeres como mejores en todo: más inteligentes, sensibles, profundas. También más frías si es necesario, más decididas, más valientes. Ven lo que los hombres jamás podremos ver y crezco a través de ellas tanto que por momentos los hombres se me antojan menores, brutos, inconsistentes y el comentario podría sonar gay pero no lo es, es cierto, es real, es mío.

Respeto a las mujeres al punto del miedo, finalmente creo que también les temo. Me rindo ante ellas, me debilitan, me quitan el sueño, el hambre, el aire. No hay cosa más bella que los ojos de una mujer, nada más suave que su piel, más cierto que su sonrisa cuando es genuina. No hay como sus manos, tanto más fuertes que las de un hombre. Sus consejos, su sumisión cuando hay sumisión, su dolor cuando el dolor. Dueñas madres de la entrega y el placer: de los sentidos, de la realidad y la fantasía.

Finalmente creo que les temo y por eso las denigro, por eso, entre tantas cosas.

Ladies in black

Primer paso: OK

Escribí hace no mucho un post titulado "And the winner is..." que terminaba así...

"Nota: me acabo de enterar que Tarja vive en Buenos Aires y creo voy a morir.
Nota 2: no paro, repito: ¡No paro hasta encontrarla!"

Algunas notas a la nota...
1. Ok, la encontré.
2. No, creo que no vive en Buenos Aires.
3. Me contestaron un muy amigable mail que dice algo así:

Hola Riggy,
Gracias por tu email e interés en Tarja. Ella está de gira en estos mometos, pero te pongo en contacto a ver si es posible organizar algo.
Un abrazo

4. El segundo paso requiere de talento y algo de suerte...
5. No sé si actúo como periodista o como fan.
(pero si me sale, voy por el oro)

Continuará...

R.

EL CASAMIENTO DEL DANTE

Sí, es dueño de una personalidad apabullante, atemorizante, molesta; o por lo menos para mí, que soy introvertido, tímido y que sólo busco la mejor manera de camuflarme y pasar desapercibido. Llegó y se creía la octava maravilla, se llevó puesto todo lo que encontró a su paso y si hubiera sido un casting de Gran Hermano, sin dudas hubiera quedado. Por mucho que lo evité me pasó lo que siempre, terminé amigo de ése que me molesta. En este caso con un detalle: ese soberbio de quien sólo me alejaba se convirtió en mi hermano, uno de mis más grandes amigos a la altura de mis más grandes amigos (que no son tantos, pero si muy buenos). Y no sólo se fue a vivir lejos, sino que también se casó con quién a partir de ahora es también mi hermana, una amiga a la altura de mis más grandes amigas (que son dos. Y ahora tres).

Hay momentos que merecen ser festejados

Podría contar la historia de una amistad, pero no viene al caso: estuvo cuando lo necesité, estuve cuando me necesitó y lo que más hicimos desde siempre fue reír, ahora un poco menos porque, viejos y chotos, también lloramos… No voy a empezar con la perorata de que trabajo muchas horas porque me aburre, y porque no iba a ser impedimento para que me suba al primer bondi que me lleve directo al Chaco: se casaba mi amigo y si hubiera elegido casarse en Alaska hubiera llegado en trineo. Podría contar que me recibió su familia: una madre encantadora, un padre de esos a quienes la mirada les delata el corazón que les explota adentro. Pero no, no voy a contar nada de eso porque mi amigo temblaba y a minutos de su casamiento no podía atarse la corbata. Le até yo mismo, le dije de qué manera dejar la camisa y de repente me sentí una madre así que nos prendimos un cigarrillo, nos reímos un poco y llevamos a modo de símbolo el mismo perfume a la ceremonia. Todo muy gay, sí, pero es mi amigo.

El salón no era ni grande ni chico, tenía el tamaño justo y unas 160 personas sentadas. Me senté hasta que tuve que adelantarme y ubicarme al lado de mi amigo. No sonó el Ave María, no cantó Tarja; fue más kitsch, pero no por eso menos emocionante. La Colo apareció de rojo intenso en su pelo, en su boca y con su insuperable mirada (de enamorada perdida) avanzó enaltecida y hermosa al encuentro de mi amigo, al que convirtió en una ceremonia estrictamente civil en su marido: por primera vez esa tarde pensé que iba a llorar, y era sólo la primera. Llegaron abrazos, besos, felicitaciones, y mucho después tomé real conciencia de la relevancia de la firma que todos habíamos dejado ante ese juez. Cuando me quise dar cuenta me acordé de los orígenes de mi amiga roja.
Pensaba poner una versión más linda del Hava Naguila, pero esta pareja que acaba de casarse, y que ahora gira y baila en círculos tomados de la mano, para después subirse a una silla y besarse en lo alto, realmente ama a Bob, entonces que sea este mi primer homenaje, amén de que esta canción sólo puede ponerte de buen humor, sé que ellos como nadie van a apreciar al poeta con kipá detrás de la armónica.

Superado el baile tradicional en una fiesta que intentó romper con tradiciones, llegó más comida y más baile. Después llegaron videos y un punto de inflexión cuando el padre de los ojos delatores pasó al frente y micrófono en mano se entregó a su hijo, y a su nueva hija. Las palabras fueron las justas: sencillas, sentidas, ciertas. Me emocioné por segunda vez, muy a pesar del Fernet que ya estaba haciendo su trabajo. Seguieron más bailes hasta que llegó "el baile". Más allá de que ya me resigné a no bailar (porque no me gusta y porque ya no me sale) me vinieron a la mente mil salidas con mi amigo y su novia -ahora su mujer- en que mirábamos esta escena idiotizados e imitábamos pasos como si tuvieramos quince y vivieramos en el 83. También mi auto, un restorancito barato en un barrio perdido y una amistad a prueba de todo, con himno incluido. Vaya mi segundo homenaje. Nota: imaginen a mi amigo vestido de novio y sepan que es Kevin Bacon, no es una metáfora: ES Kevin; se transforma y su pareja tenía el pelo rojo intenso y un vestido blanco. De los momentos más altos aquella tarde...

Creo que después me emborraché un poco, le dije gansadas a algunas chicas y atravesé el evento íntegro, o casi, porque ya promediando la fiesta y cuando la parejita iba a cortar -volviendo a las tradiciones- una torta blanca, mi amigo decidió que era hora de hablar, y habló. Venía superando estoicamente los embates de la emoción hasta que lo oí convencido asumir, en frente a una pequeña multitud, que la chica que tenía a su lado le había cambiado la vida de manera definitiva, después agradeció a los amigos que se acercaron y de lejos me señaló con el dedo: después no me acuerdo mucho porque el golpe había sido bajo y me hundí en el sexto Fernet de la tarde (no tuvieron mejor idea que casarse al mediodía) y opté por seguir diciéndole gansadas a las chicas antes de romper a llorar.

Todo siguió en la casa de La Colo, comimos y aquella noche casi no pude dormir. Si este amigo se casa es hora de que empiece a reever mi propia situación. Después leí a Kerouac y me serené un poco. Me volví en colectivo al día siguiente después de otra comilona que ahora se metió con la colectividad española y pude dormir, poco, pero dormí. No volví a hablar con mi amigo, me mandó fotos de su luna de miel mexicana y en esta noche de insomnio va mi abrazo y mi bendición.

Sí, es dueño una personalidad apabullante, atemorizante, molesta; o lo era para mí que finalmente decidí fumarme un porro imaginario y reconciliarme con la idea de que ese ser estaba destinado a ser uno de mis más grandes amigos, a la altura de mis más grandes amigos. Y así fue. ¡Amén!

"Mi chiquita"

Desde que trabajo de periodista no hago más que quejarme; me encanta lamentarme, putear contra mi suerte y mi destino, cuando tengo que asumir que soy un privilegiado. Entre mis quejas favoritas hay una recurrente: "¿Por qué no tuve un mentor, un guía, un alguien que me ayude?"

Hoy pasó algo. Después de un día aburrídisimo en un diario, y de replantearme a cada segundo por qué carajo decidí dedicarme al periodismo, había entrado en un estado de sopor del que me sacó de un sopapo la renuncia del Ministro de Economía. Tuve que despertarme y sacar a relucir todo lo que tenía y debo decir, aunque tanto me cueste creerlo, que lo hice bien, que tengo lo mío.

Creo que eso pasó porque sí tuve mentores, sí guías, sí gente que me ayudó.

En medio de la vorágine recibí un llamado que quise terminar de golpe.

"Riggy, no sé cómo decirlo..., pero se murió V., la encontraron en su casa".

Por un segundo perdí el aliento, el tiempo se detuvo y Lousteau perdió toda relevancia.

V. fue una mentora, no fue jamás mi amiga y posiblemente fue de las personas que laboralmente más destesté en mi vida: realmente odié a esa mujer, con un odio genuino, venenoso, casi adolescente. Ella fue la que sacó lo más oscuro de mí y la que me llevó a parir mi Catarsis blog.

Jamás volví a escribir con tanta furia sobre alguien, jamás nadie despertó tanta ira y tengo que decirlo, casi nadie me enseñó tanto. Casi nadie fue tan mentora, tan guía. Si hoy pude correr, si hoy llegué a tiempo, si logré superarme en estos años es porque en algún lado quedó ése "Yo puedo todo" que me hacía repetir ciegamente como a esos mantras extraños que leía. Hoy lo pienso y lo entiendo: tuve mentores y guías, la lista no supera las tres o cuatro personas y V. fue una de esas personas.

Me dio una enorme tristeza la noticia. No era mi amiga, pero sí de esas personas que uno no olvida.

No tengo datos, no se saben los motivos, sólo sé que con ella aprendí de producción más que de nadie, nunca. También sé que su novio la encontró sentada, con el control remoto en la mano y la televisión prendida.

Murió así: mirando tele.

Luna de Avellaneda

Empecé a fumar a los trece años, un poco por la edad, un poco por idiota: un idiota que mantuvo el secreto bien guardado durante cinco años, años de esconderme en baños, pasillos y rincones a pitar cigarrillos que robaba. Me descubrieron a los 18, me descubrieron porque dejé de prestar atención, y dejé de prestar atención porque sólo podía pensar en Lorena.
La conocí con 18 años recién cumplidos en un pueblo de campo. Ella era la chica linda del boliche: pelo negro, ojos verdes, curvas peligrosas. Yo era el chico de Buenos Aires y me creía el dueño del mundo. Nos enamoramos sin más. Sacó mi lado romántico -exacerbadísimo por la edad- y pensé en amarla mientras me quede vida.
Ella del campo, yo de la ciudad y la separación -con lágrimas incluidas- fue uno de mis primeros golpes amorosos.
Volví caminando entre nubes, hablándole a las plantas y suspirando como cualquier enamorado de 18 años recién cumplidos. Orgulloso, mostré a todos las fotos de mi nuevo amor -sus ojos verdes, su pelo negro, sus curvas peligrosas-: hasta se las mostré a mi viejo que discretamente se hinchaba por la conquista del hijo varón. Nunca reparé en el cigarrillo que aparecía entre mis dedos en cada una de las fotos y así fue como mis padres descubrieron que el varoncito no sólo tenía un nuevo amor, también tenía un vicio, y no tan nuevo.
Pasados algunos días, la chica culpable de mi fatal descuido (a las pocas semanas fumaba descaradamente en cualquier lado), se mostró a los besos en frente a mi amigo del campo. Me rompió el corazón y nos dejamos de querer por teléfono. Al tiempo volví al pueblo y, después de una finísima venganza, nos reconciliamos y hasta empañamos los vidrios de un auto prestado. Me fui ya sin amarla y pasaron los años.
Tengo la firme convicción de que nadie se olvida de una persona de la que estuvo enamorada, con todos los matices que esa palabra pueda tener. Tengo 30 y en estos doce años intermitentemente Lorena aparecía: por comentarios, por mail, y más cerca en el tiempo, por mensajes de texto.
Después de doce años de no verla, en Avellaneda me reencontré con aquella novia de la adolescencia. Estuvo ocho años en pareja, tiene una hija de poco más de un año y está sola. Sus ojos siguen verdes y su pelo negro, las curvas menos afiladas reconocen su pasado de gloria, pero hoy descubrí que nada de eso era lo que me había cautivado.
Lorena me llega, en algún punto me emociona, y a pura inocencia hasta me hace reflexionar. Estaba nerviosa, temblaba, tenía calor, se reía: Lorena me quiere, siempre me quiso, y se le nota.
Llegué a mi casa hecho recuerdos. Pasaron años y en el medio del laberinto de Avellaneda descubrí que yo de verdad podría amar a Lorena, con una salvedad: sé que nunca va a pasar.

Farsa tu farsa yo

NO ES QUE SEA FRÍVOLO

ES QUE SOY INTENSO

La historia se repite dos veces,

primero como farsa, luego como tragedia.

Farsa en ella, tragedia en mí

Nota a lo que viene II

Es grave porque ya no veo lo que tipeo, el fondo blanco de la computadora se vuelve rugoso y veo como las letras que elijo se van adhiriendo, pegadas para siempre en ese blanco y pegajoso del que no saldrán jamás. Es la nota a lo que viene, a lo que pienso escribir, un algo que habla de tropiezos y luces que encandilan, que hablan de oscuridades que adoro y en realidad todo habla de lo mismo, de mi precaria y eterna soledad. De una soledad crónica. Porque no me puedo estar sin gente y nada me hace más feliz que estar solo. Notas a lo que viene. La primera tenía pequitas, ojos verdes, pelo negro, lacio, piel muy blanca. La segunda era tan bella que dolía, era una mirada capaz de transformar cualquiera de mis sentidos, era una adicción que sé no voy a volver a sentir. Chiquita, ojos hipnóticos, la forma, la profundidad, el color, los dientes y sí: el formato todo era mío. Nada volvió a ser lo que fue. La tercera me cautivó la mente, me violó sin que me entere y me hizo suyo, tenía rulitos simpáticos entonces, una sonrisa enternecedora, un cuerpo casi virginal en una actitud completamente virginal. Ella toda dulce, toda ella y su hablar. La última fue un escándalo, un error cósmico: encantadora, hermosa, su aura brillaba fuerte y rodeaba a una de las mujeres más lindas que conocí jamás. El cruce de razas hicieron de sus ojos dos ranuras casi rectangulares que permitían el brillo eterno en los ojos más celestes y daban sentido a la sonrisa vertical, a un cuerpo de vértigo y a una energía sin igual, energía que sólo servía para tapar el infinito vacío de su interior: fortaleza en el más fino de los cristales. El formato que jamás fue mío, y del que tanto aprendí. Notas a lo que viene. Y lo que viene soy yo, y todas a su manera, con sus formas, con sus miedos y sus amores, me rompieron el corazón para quedar indelebles en mí. Notas a lo que viene. Y lo que viene soy yo, pero no, todavía no...

Nota a lo que viene...

No me puedo dormir

Y eso no es lo grave

No me quiero dormir

Eso es lo grave

Mágica inspiradora

Entre tanto homenaje a Tarja, entre tanto contrapunto con Olson, entre tan negra que se me había vuelto la vida, me olvidé de mi eterna compañera de noches. Mágica inspiradora y belleza sin par, Amy Lee tiene un parecido lejano a mi ex M, aunque este tema me recuerde sin remedio a mi ex F. Las tres coinciden en tener dos cosas que a un freak de mis dimensiones lo aniquilan: lindos ojos y lindos dientes; o mejor, ojos perfectos, dientes perfectos. En el caso de Lee, ella también canta como un ángel, toca el piano y se viste como un hada oscura.

Si algún día viene Aladino y me regala su lámpara, al demonio que salga cuando la frote, le voy a pedir que me la traiga y que nunca me la quite. A cambio, su libertad...

Evanescence. Good Enough

Dark Side

Se me fue la autoestima al carajo. El espejito que me daba la diestra, ahora sólo me da la espalda y La Nada se hace espesa y se hace toda. Me refugio en mi música y en mi auto y sufro porque no doy en la tecla, ni en los acentos, ni en las comas, y a veces pienso que estoy cansado como caballo viejo y que me gustaría tener un quiosco y venderle sugus a los pibes de un barrio mientras escucho la radio y miro la vereda, para después llegar a una casa periférica y tocar un piano viejo que no tengo ni sabría tocar. Detesto el encorsetamiento frígido de una cabeza informativa que realmente me nefrega, porque no me puede importar menos la actualidad y la coyuntura ridícula en la que vivimos. Porque me cago con la mayor honestidad en la mierda que me rodea. No sufro por eso, no me escandaliza, no me conmueve, no me intriga; me aburre, me parece básica, predecible e intrascendente. De verdad pienso que la gente no necesita en absoluto saber cada mierda que pasa a cada minuto. Necesita prescindir de datos, estadísticas, de ciertos hechos. De verdad pienso que la gente tiene que saber escuchar una canción, perder su alma entre las líneas de un libro o sus ojos en otros ojos que le arranquen lágrimas de emoción. Todo lo demás es la imbecilidad hecha vorágine, una farsa que se repite cíclica cada veinticuatro horas y que no termino de tolerar por mucho cuero que le ponga a toda esta historia que elegí, y que para muchos me convierte en un privilegiado. El periodismo es la más grande de las mentiras que todavía se sostienen; inconcebible y dañino existe para calmar conciencias y acompañar cómplice enormes atrocidades. El periodismo en su propia esencia es un atentado a la verdad, por lo menos tal como yo entiendo a la verdad. Me la busco y la encuentro y mi vida también se torna cíclica y mi periodo más autodestructivo aún viene conmigo por mucho que le ponga también a esa historia. Mi hocico sigue clavado en lo más hediondo y putrefacto, y me encargo de husmear un poco más allá a costa de convulsiones, arcadas y asfixia. El derecho de piso crónico, la gente que se repite incansable y yo que los miro y que los odio, para que en poco tiempo ellos pasen de ignorarme a adorarme y nunca más dejarme en paz. Tuve una semana venenosa. Quizás sólo sea eso y quizás toda mi furia en esta noche de mil cigarrillos sea la pasividad extrema que mantengo en mí día a día, cuando no hago más que mirar impávido y mudo como pifio en cosas que de verdad conozco. Me serena el alma la oculta esperanza de algún día simplemente poder huir, yo y esos acordes que no se ejecutar para perderme en algún punto en donde solos encontremos paz y resignación. Mientras tanto los comparto, porque de eso también se tratan mis verdades. Si alguien alguna vez escuchó algo más hermoso y catártico que ese Ave María que por favor lo diga en este minuto. Y créanme: no estoy para pelotudeces.

And the winner is...

Porque es la esencia misma del heavy metal sinfónico.

Porque fue, es y será el ángel de Nightwish

Porque su disco solista es una joya del rock contemporáneo

Porque es delicada, fina y talentosa:

sin dudas la mejor voz que tiene el metal en la actualidad

Amo a Tarja Turunen

Pero puedo ser más objetivo que esto. Lean...

Tarja Soile Susanna Turunen Cabuli es una soprano lírica dramática nacida el 17 de agosto de 1977 en Kitee, Finlandia. Famosa por ser la vocalista del grupo de Symphonic Power Metal Nightwish, donde combinó el entrenamiento clásico y lírico de su voz con la instrumentación del Metal. En octubre de 2005 fue expulsada de Nightwish y reemplazada por la sueca Anette Olzon. Durante los 9 años que participó con Nightwish fue considerada como una de las voces más importantes del metal sinfónico y hoy es considerada la voz más representativa de toda Finlandia. Tarja está trabajando en la vertiente clásica y metalera por su propia cuenta. Participa en Óperas de su país y es invitada en otras partes del mundo.

Su voz: Soprano dramática: cálido registro poderoso y vibrante; registro medio ejercitado en la coloratura con dulces notas agudas y sobreagudas. Soprano lírica: Segunda tesitura vocal de Tarja. Cambiante registro dulce y de excepcional belleza en las coloraturas y notas picadas sumamente sutiles con sostenutos brillantes. Registro es de Fa3 a Fa#6 tres octavas.

Escuchen, mueran.

Die Alive - My Winter Storm (2007)

Como no va a faltar el ignorante dejo un video más

El definitivo y consagratorio: MUERAN!

Tarja Turunen. Ave María - Schubert

Nota: me acabo de enterar que Tarja vive en Buenos Aires y creo voy a morir.
Nota 2: no paro, repito: ¡No paro hasta encontrarla!

La Tercera en Discordia

Estoy metalero oscuro insufrible y no paro de maquinarle a mis chicas dark, entonces me grabé un disco con el último de Nightwish con Annette Olson, chica que recomendé casi sin escuchar en el post anterior. La idea de mi CD (titulado "Dark Sesions" y que incluye a Lee, Turunen y Nightwish de la vieja época) era comparar voces, guitarras, climas y demases en un viaje hasta lo de mi amiga Estrellina en Villa Ballester. Pero a poco de salir, en plena General Paz, me topé con el tema 3 "Amaranth" cantado por Olson, y ya no pude parar de escucharlo (¡hasta ahora!). Exactamente ocho veces al hilo hasta pasar el centro de San Martín y me sentí un infiel, Tarja me venía dando grandes satisfacciones y volví a ella un ratito. Pero el cantito pop de esta nena en medio de estos rubios que saben conservar intacto el espíritu más puro del metal, me hicieron volver corriendo. Annette sigue a galaxias de Turunen, a años luz de Amy, y es la tercera también en La Nada. Pero este tema me cautivó, me gustan los hits y esto es un hit adictivo como la heroina. Se las presento, con ustedes Annette Olson: la tercera en discordia.

Sería una persona horrible si no compartiera también el tema que me dejó hecho un idiota. Esta vez la tecnología no me va a correr, recurro a un clásico de estos tiempos: el YouTube. Enjoy!

Nightwish, Amaranth (Dark Passion Play-2007)

A mi amiga Estrellina por su paciencia infinita.

Dilema rock

Resulta que estaba enamorado de Amy

de su voz

de su arte

Y entonces apareció Tarja

con su voz

con su arte

Amy es muy linda y Tarja también.

Amy toca el piano pero Tarja es soprano.

Mezclan música clásica con rock.

Las dos me dan bola...

¿Qué hago?

Una vez más me falló la tecnología, quería poner un tema de cada una y fracasé.

Recomiendo con el alma el último disco de Tarja Turunen.

Evanescence siempre viene conmigo.

Una más:

Último de Nightwish con cantante nueva (Annete Olson).

A galaxias de Tarja pero no está mal, la chica es linda.

Última:

Loreena Mckennitt, canadiense, música celta. Canta todo...

Ella no es linda...

(Sepanlo, por culpa de chicas como estas mi blog es negro)

AUTOESTIMA

Me acaban de hacer un llamado que me dejó contento. Resulta que después de revolcarme bien a fondo en el fango de la pena, de la pena entendida a lo Calamaro (en la del corazón que grita), ahora me detengo y miro. Acaban de avisarme que va a salir un programa al aire, un programa en el que trabajé mucho, con un grupo de gente genial, un programa al que le puse alma y corazón; el programa con el que siento me recibí de productor de televisión en serio y que las vueltas de la tele dejaron fuera de circuito.

En realidad me detengo y pienso que estoy trabajando en una revista que me divierte, que me da la libertad de hacer y decir lo que quiera, que también soy parte del lanzamiento de un nuevo diario con todo lo que eso significa, porque es un proyecto gigante que todavía no termino de creer. Resulta que tuve que dejar colaboraciones para dos revistas muy copadas para poder hacer todo esto y ahora me vengo a enterar que parte de mí también va a estar en el prime time de Telefé.

Tengo que decirlo: estoy contento. Muy contento conmigo mismo.

Y es algo que necesitaba.

¡Amén!

Enjoy

Cuando uno quiere reconciliarse con la vida

-con los amigos

con el trabajo

con las mujeres-

nada mejor que elegir buena música para hacerlo.

Si tengo una certeza en la vida es que no hay nada mejor que esto. ¡NADA!

Así no

¿Qué más triste que llamar a un amigo y que no te atienda?

De verdad, pocas...

Así no...

Porque jode, porque duele y porque no me lo merezco.

In pain

R.

Valentine's fuckin' day

Ojalá algún día te destrocen el alma y el corazón,
ojalá llores las más ácidas lágrimas de sangre,
ojalá te desintegres en un dolor tan profundo
que la muerte sólo sea un gran alivio.

Ojalá sufras en lo íntimo por amor
y tengas que aniquilar mil sentimientos,
ojalá entiendas que no hay dónde guardarlos,
ojalá sientas la impotencia, el ahogo y el fuego.

Porque quizás entonces respetes versos y suspiros,
quizás entonces entiendas y respetes
hasta la más cursi canción de amor.

Versos envenenados.
Tristeza mala by Riggy from the blog.

Fuego!

Esta chica me mata. Juro escribir, pero todavía no... me faltan tres temporadas.