Eterno John

Cualquier cosa que escriba no tendría demasiado sentido. Este tema me encanta, lo pinta tal cual era, y me parece tan grande su legado que las palabras esta vez sobran...

A 29 años de su muerte, vaya mi más sentido homenaje al eterno John Lennon.

Flesh n' blood (n’ love)

Nada más preciado, más cuidado, más íntimo, propio, único.

Nada más tierno, más nuevo, más puro.

Nada más lindo y perfecto que su regalo, que su entrega, que su mirarme desde lo profundo de sus ojos; esos ojos negros y eternos en los que se reflejaba la magia de la ofrenda, el miedo y el dolor; esos que esperaban la conversión y que sin más, me convirtieron a mí también.

Envueltos en una total y absoluta paz, con esa seguridad que no muchos pueden ostentar, Scarlett se convirtió conmigo y juntos atravesamos un camino de sangre y fuego que juro no voy a olvidar mientras viva.

En una noche que tuvo a una rubia bluseando para nosotros, la morocha más increíble que haya conocido me eligió, me miró y me enalteció como nadie lo hizo jamás.

Lo demás fueron torpezas, accidentes y risas.

Con ese abrazo, ese temblar y todo lo demás, la noche fue mágica y perfecta.

Los puntos by Scarlett

Y después de un rato de que "porque ella esto, y aquella eso otro; que no, que con esa ya no, que no sé qué"; me miró, se detuvo en seco, y muy calma, dijo:

"No vine a desenterrar tus muertos. Son tuyos, guardalos".

Sentimiento: respeto, groso.

Histeria

- ¿Jugamos a que vos sos Scarlett y yo te cocinaba este domingo?

- Dale, jugemos. Yo llevo el postre..., y lo voy a hacer yo misma.

(... putita, cómo me gustas.)

Peligro: boludo cautivado

Tirar de la cuerda hasta que el deseo sea insostenible, la impaciencia, incredulidad, y recién después morir en un beso. Un beso nuevo, un beso eterno.

Una vez más el blues estuvo conmigo; primero fue Pappo y no, necesitaba la intro de nuevo, y la tensión se apoderaba del auto y no, este tema es todo, pará que lo pongo de nuevo, y el pianito y el óxido en la voz y ella que no, que mejor no va decir nada y que revolea los ojos, da vuelta la cara y desde muy arriba el más grande blusero de nuestro país lo hizo por mí.

Fue tan perfecto que no podía parar de reirme: fueron cinco horas, tres cervezas, dos fernets, un gancia batido y finalmente Little Wing (versión SRV) completa; como si en ese único beso se me fuera la vida, como si todo lo demás hubiera sido la previa a una canción y ella en mis brazos.

(los besos están en baja y son lo mejor que le puede pasar a una persona).

Mi ego vuela tan alto que lo mejor que puedo hacer es irme a dormir ya

Drunk note: le dije (dos veces) que se parecía a Scarlett Johansson.

Drunk note II: no se parece en nada (¡nada!), pero no le mentía.

Drunk note III. Me creo MIL.

Shisi me cautiva

Cerdas, guanacas, perras, traidoras, mentirosas.

La mujer, esta noche, es lo peor que hay.

Las únicas putas que respeto son las que cobran en metálico.

Las demás, o sea, el resto del género, son pura maldad: meditan cada paso haciendo el papelito que mejor le conviene y dando estocadas a tración sin ensuciarse manos ni conciencia.

Recorrí puteríos y zonas rojas; me codeo con transas y fiolos; caminé villas y anduve de rancho en rancho en las peores tumbas.

No hay esquina ni tugurio que no conozca y que se sepa pertenezco a lo más alto de la alta suciedad.

Y de todo lo que me anduve la peor mierda que vi jamás es la mujer promedio: esa que camina con paso digno a su casa, a sus hijos, a su marido.

Algo así de horrible había escrito hace un par de noches, en medio de un combate cuerpo a cuerpo contra un fármaco que me obligaba a dormir, pero lo cierto es que Orianthi sigue cantando y tocando su guitarra, y en medio de mis noches de música y libros aparece la muy señorita con sus aires de literata que no es, y su zona Norte tan metida en las formas y el hablar.

Lo cierto es que esta noche, la mujer, ésa mujer, es lo mejor que hay. Y me releeo lo anterior y me releo el blog entero y tengo la certeza de que la rueda vuelve a girar y allá voy, dispuesto a todo una vez más, total ya sé que no va a funcionar y que siempre voy a tener algún buen disco a mano y mis ganas ridículas de escribir cuanta cosa me pasa en este viejo blog.

Disgresión

Hacía ya bastante tiempo que no me pegaba una vuelta por una de las tantas villas de nuestra querida Capital Federal. Una de las últimas veces que lo hice, y hablo de la Capital, fue allá lejos cuando la 1 11-14 no estaba tan pesada, y de hecho aquella vez dejé algún escrito por acá.
Hoy fue verle la cara a los tipos que venden paco a chicos de 12 años y no poder hacer nada; ver que una mujer muestra las balas perdidas que guarda como souvenir y que cuenta, casi resignada, que una banda nueva de narcos paraguayos tomó el lugar y ataca a las chicas a mordiscones (literal: ¡las muerden como perros!). Es algo bastante aterrador: los chorros con los narcos, los narcos con la poli, la poli con el político, el periodista con los vecinos muertos de miedo.
Nada, me levanté muy temprano y tuve un día complicado. Tuve el impulso de pasearme, máquina de fotos en mano, por una de esas villas invisibles para tantos de nosotros y hasta un pibito de no más de diez años me atacó al grito de “qué sacá foto vó, tomatelá!”; cuando lo volví a mirar me di cuenta de que ese nene estaba muerto, que era un caso perdido y fue triste. (Nota: claro que no en todos lados pude andar con la máquina en mano, seré periodista pero no imbécil y hay que decir -para evitar imitaciones mogólicas- que a ese lugar no se entra solo).
Como sea, alguien -no sé quién- se está llenando de plata con esta gente, con este tremendo genocidio en el más amplio sentido de la palabra y me mata saber que pueden dormir de noche.
Creo que voy a volver a los barrios, a hablar con su gente, a hacerles preguntas, a sacarles fotos. Quizás contarlo sirva, porque pasa el tiempo y siguen invisibles, solos y cada vez más pobres a pesar de las muchas ventajas de estar en una villa de Capital y no en una del Conurbano que, pueden creerme mucho: son terriblemente peores.

Por Dios que la mayoría son gente laburadora, buena y amable. Fue muy triste escucharlos.

El cura de la villa 21-24 está amenazado de muerte por una banda nueva (outsiders con guita), sus seguidores lo apoyan más que nunca y hasta uno de ellos enfatizó: "¿Viste que no es tan terrible como dicen?". Dije que sí, el flaco me había paseado por lo más heavy de "la city 21" y yo no podía decir mucho más...

Después me subí a un bondi atestado de gente, de olores y mis prejuicios me llevaron a revisarme los bolsillos: una de las señoras me había dejado una bala 9 mm de recuerdo. Esa bala no la había disparado un policía, eso también me había dicho.

Nada, eso, me voy a dormir... Supongo que mañana tengo que transformar esto en una nota, ya sin sentimientos, ni nada más que lo que vi, olí y toqué. Aunque dudo que la pueda armar así.

Desde La Nada,

Riggy

Ps. En la City 21-24 no suenan Orianthi o Taly, suenan tiros, cumbias y gritos.

Otro mundo a cuarenta minutos de colectivo. Nunca va a dejar de sorprenderme...

Girly Band

Aunque no califica para mi selección sub 25, una mujer capaz de patear un plato de batería con semejante glamour merece, lo menos, toda mi veneración. Gracias a un post de mi primo y a un señor que se hace llamar Hegeliano me topé con Sheila E.
El Power Trio está completo y su última integrante trae lo mejor de los 80.

Más no se puede pedir...

Sheila E. - Glamorous Life

Tal Winkenfeld (wow!)

Australia está pariendo talentos, que se sepa. A Orianthi Panagaris, mi nueva deidad, que por estos días ocupa toda la música que escucho, voy a sumar en honor a la justicia a Tal Winkenfeld, otra belleza sub 25 que hace reales maravillas, esta vez con el bajo.
Si uno le presta atención a la sonrisa de esta chica corre real peligro de enamorarse sin retorno. Si se la escucha tocar ya no hay más riesgos, se enamora y ya.
Esto es como un dejá vu, algo que me pasó con Tarja Turunen y Amy Lee.
Las mujeres me dañan, es la historia de mi vida.

Aunque estas chicas, sin dudas, me reconcilian con la vida también.

Nota para desprevenidos, el que le festeja el "chistecito" a la niña es Jeff Beck.

Nota: por mucho que busqué no encontré a estas chicas tocando juntas, supongo que será para evitar muertes súbitas o tragedias similares. igual creo que se tienen que juntar ya.

Orianthi Panagaris (wow!)

Lo que toca esta pendeja es sencillamente de no creer y además de estar (muy) buena, ¡canta!

Recomiendo mucho, pero mucho en serio la película "This is it" en honor a Michael Jackson donde amén del talento (emotivo, imposible, único) del héroe perdido, se puede ver a la señorita en cuestión despachándose con el solo que supo estar a cargo de Eddie Van Halen en la versión original de "Beat it".

Pero las bondades de la internet me permiten dejar también un video que recomiendo enfáticamente ver, porque creo que después de muchos años apareció en escena una guitarrista que vale la pena escuchar en serio.

¿Hay algo más sexy que una mujer con una guitarra eléctrica?

Sí: que esa mujer sea rubia y linda.
¿Se puede pedir más? Sí: que toque blues.

(En honor al buen gusto voy a dejar de responderme preguntas)

La nena cumple todos los requisitos del mundo y ya no hace falta decir que me declaro fan de Orianthi de acá a la eternidad...

The Nada

"Cuando la verdad desplaza a la ficción, un texto que no es solamente un documento, no es narración autorreferencial, es todo eso y es la realidad y la literatura; fruto, y resultado de escribir la novela de la vida"

Andrés Calamaro

(extracto prólogo del libro Postales Tumberas de Jorge Larrosa)

Dreams

Repite la gente que los sueños son la manifestación de miedos y deseos, y si mis miedos te desean suerte, de verdad que en mi sueño fueron mis peores miedos y toda tu suerte.

No hay como un sueño escrito, deformado por los minutos y con John Lennon de fondo.

No recuerdo por qué llegaba a tu casa, pero era un argumento sólido porque -creo- sólo un argumento muy sólido podía haberme depositado en una puerta que, claro, no era tu puerta. Recuerdo lo obvio: ese miedo primigenio, esperado, único: la voz masculina del otro lado, las risas y sí: me abrió un hombre y vos que, abochornada y vestida (gracias, inconsciente mío) te tapaste la cara, te diste vuelta y, entre hermosa e incrédula, te fuiste esgrimiendo algo como “no lo puedo creer”.

Lo tremendo de mi sueño era él, no vos: un adonis buena onda que claramente no era tu ex novio (¿este sería mi peor miedo?), que me miró, sonrió con todos sus dientes y me dio media explicación, algo como que vivía con tu ex, que era su amigo y que nada, ahora estaba con vos y se fue para dejarnos solos. Un adonis de la provincia de Buenos Aires, blanquito, querible, humilde.

Posiblemente por alguna remembranza del pasado, de los tantos pasados que tengo, imaginé un combate cuerpo a cuerpo o mejor, una unilateral golpiza de su parte, de cualquier parte menos de la mía, pero no ocurrió.

En una confusa y última escena, lavabas los platos, no teníamos mayor diálogo (o no lo teníamos en absoluto) y te ibas. Miraba tu pelo, lo pequeño de tu cuerpo, tu forma toda y mientras iluminabas la cocina, buscaba la tan sólida razón que me había llevado hasta ahí. Traté de odiarte y me derretía de amor, de pena.

En un salvador salto onírico, llegaba un amigo del adonis y ahora estábamos en una suerte de merendero onda Beverlly Hills 90210, estabas, pero eras como un fantasma que nunca aparecía, una presencia implícita que me ponía nervioso; porque sí, porque estabas y no estabas sola ni con quien imaginé podías estar: estabas con el adonis.

Nunca apareciste y yo terminaba tomando algo con el amigo ése que apareció, tan bonaerense como todos, un amigo que me hablaba bien de ustedes, que me preguntaba si había llegado para arruinarlo todo (¿todo otra vez?) y de fondo casi se escuchaban murmullos como de gente y risas; felicitaciones, los novios que se iban (¿vivan los novios?) y yo que me quedaba tomando un café, mirando un merendero vacío, sintiéndome tan así, tan vacío que fue como morir. Repite la gente también que en los sueños uno nunca muere.

Quizás por eso me desperté y no quise volver a dormir.

Escribí esto escuchando hasta el hartazgo "Watching the wheels" y "Woman".

Hasta la vista amigo

Este chico sabe lo que escribe. Un pequeño poeta de barrio, un trovador improvisado, un recuerdo compartido que ya no escucho. Una muy linda charla y un disco que regalé. Este tema es un gran tema. No pongo el video porque en YouTube sólo encuentro la versión que escuché desde la calle, mientras esperaba a una chica que me dejó con su nombre entre los dientes...

Un minuto antes de dejar de quererte - Iván Noble

Más herido que asustado,
menos triste que atontado,
en la avant premiére de esta resaca extra large.
Vos pedís cambiar de aire.
Yo no sé cambiar la cara.
Vos corrés el doble y yo te espero en la mitad.
Siento una tremenda topadora
haciéndo la vertical encima de este corazón.
Vendería cara esta derrota,
pero mi coraje cabe en la pestaña de un ratón.
Y no puedo respirar
y tengo 40 mil de fiebre.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y me duele la ciudad
y tengo un acorde entre los dientes.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y es que estas ganas de irse,
llegaron para quedarse
y le prometen besos brujos a mi soledad.
Nos debemos ese antojo
de aprender a bailar tango.
Si es que en otra vida nos volvemos a olfatear.
Y tus manos no me escuchan,
y mis labios no quieren ni verte.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y mi olvido no te olvida,
y mis miedos te desean suerte.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y siento que me llenan la cara de dedos,
la penumbra del deseo y las ampollas de este adiós.
Y no puedo masticar,
y tengo 50 mil de fiebre.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y me duele la ciudad
y tengo tu nombre entre los dientes.
Un minuto antes de dejar de quererte.

Day without number

Oh I wanna make something So lovely for you

Qué cosa tan linda eso de hacer el filo por el puro deporte,

por puro romántico, por puro soñador...

Qué cosa tan linda mentir (sentir) escenarios, vinos, músicas,

tapas españolitas en un living tan pero tan mío.

Qué cosa tan buena es poder autogenerarme eso también,

y cuánto mejor cuando ella,

quien sea que me enamore sólo esa noche,

se preste, juegue y se enamore conmigo.

Otras cosas que hacer...

Pateando piedritas, caminando en círculos, mirando para atrás; así me encontré hasta que en esta noche, y de nuevo fuera de mí, me enfrento al teclado -sin letras desde hace tanto-, pero porque tuve un día glorioso, sano, bueno, lindo. Y me digo: no lo vale tanto, o sí y nada: te regalé nena (paloma), fui tu vértigo, tu veneno y aunque extraño tu comodidad, tu pelo y tu olor, te extraño tanto, sé que vas a extrañar viajes en un auto vandalizado con vida propia, que no te vas a olvidar más de la letra z, que finalmente conociste al sexo cuando es mucho más que sexo y se comparte mirándose a los ojos. Porque sé, nena, que abrí esos ojos aunque después, tonta y tan tonta, me agradezcas bajo certezas ajenas y te lances al mismo vacío del que habías logrado huir.

Hace tanto que mi teclado no tiene letras que decidí abrirme caminos en lugares donde no pensaba abrirlos, y sé que la luces se me acercan y que vuelvo a escribir aunque no haya letras, ni sentimientos, ni mucho contenido, y porque sé que mientras mis dedos no respondan y mi teclado me sea esquivo, escribirán ellas que volvieron todas juntas a canturrearme al oído, a revolverme el pelo, a batirme a café, a gimotear y, enérgicas, a mostrarme que Riggy sigue tan vivo como hace un año atrás, cuando tuve la tonta idea de no revisar mi pasado o peor, querer repetirlo.

Es que también llegaron -solitas y sin que las llame- las otras y así, llegaron todas, una a una caídas del cielo, para mirarme severas y soltar sus máximas, castigarme, acariciarme, quererme: algunas con censuras, con distancias; otras telepáticas y entre sueños; otras con sonrisas mágicas que me reconcilian con la vida. Todas con amor. Mientras tanto no puedo más que ignorarte y matarte despacito y sin que duela.

Todavía sigo sin magia, sin gracia, sin contenido, pero leete esta: Riggy is not dead.

¿Qué otra cosa puedo hacer?

(La espera me agotó, no sé nada de vos)

Sin olvido, moriré...

(Mi ego va a estallar, ahí dónde no estás)

La más grande máxima

Courtney Love - Never Gonna Be The Same

"Los suspiros son el aire que sobra del amor que falta"

Si no es cursi, no es Riggy

Diría el Diegote

"QUE LA CHUPEN... QUE LA SIGAN MAMANDO"

Ya con esto no necesito nada más...

Un triste día fue malo el destino (Xuxa dixit)

Xuxa - Alerta

"Era una vez un niñito....

y aquella alegría se fue de repente"

Droga, droga, droga...
¡No me hace un carajo!
Sigo con dormir Xuxa Park

Igual debo estar, estoy, bajo el efecto de algún psicofármaco porque solo pienso en el semejante enfieste que me pegaría con tanta rubia brasilera...
La escenografía de esta chica es lo más pastero del mundo.

Tengo que hablar con mi psiquiatra..., es oficial...

Qué fuerte que está Chucha, pordió!

(lo asumo, era fan, fan en serio, lloraba, entraba en trance, esas cosas)

Máxima de otra ex

"Those who don't learn from their past mistakes are bound to make them again"