Ahí vamos!!

Contra todo pronóstico, insisto, el 2009 termina bien, y heme aquí muy dispuesto a lanzarme a toda carrera hacia un año al que le tengo toda la fe.

Que así sea! Amén, amén!

Una Luna Girando

Algo raro, algo nuevo, una sensación que late y se expande hasta la punta de los dedos.

Es una fuerza que atrae y que nos hace orbitar alrededor del otro como la luna, que se halla incapaz de abandonar su adoración a la tierra ni siquiera por un segundo.

Son horas que transcurren veloces, con minutos tan efímeros que semejan meros puntos de un cuadro impresionista, donde lo que realmente importa es el todo y no su faceta individualista.

Son suspiros, no por lo que falta adentro, sino por todo lo que se siente en el interior y uno no sabe como expresar.

Y por qué no, miedo.

Temor a las sensaciones, a lo desconocido y a lo que el otro quiere conocer.

Es un torbellino que eleva de la base al cielo con una sonrisa, pero que puede golpear tan duro contra el suelo hasta dejarnos abombados y demolidos.

Sin embargo, de pronto, se siente un nuevo viento que nos sube, y todo vuelve a empezar.

Scarlett from the blog

Where is the love

Father, Father, Father help us!

Gente que sí!

Por genios, por talentosos, porque todos alguna vez me hicieron soñar con tocar la guitarra, porque por suerte su público es fiel y porque si no fuera porque este país está contaminado de fútbol, los espectáculos de rock serían la fiesta argentina por naturaleza.

Me estoy viniendo viejo

F E L I Z C U M P L E A Ñ O S A M Í!!

Qué nos ocurre después de tanto tiempo,
reflexionamos al vernos al espejo;
qué es lo que pasa, me estoy viniendo viejo,
no se ya qué pensar, si ya no se qué es lo que pienso.
Yo soy un hombre bueno,
lo que pasa es que me estoy viniendo viejo;
trataré de hacer las cosas a su tiempo,
o sino no le daré importancia al cuerpo, oh no.
No puede ser que esto me preocupe,
si estoy naciendo, que bueno, que bueno;
para qué tantos años de experiencia,
si justo ahora me doy cuenta que no tengo.
Yo soy un hombre bueno,
lo que pasa es que me estoy viniendo viejo;
trataré de hacer las cosas a su tiempo,
o sino no le daré importancia al cuerpo, oh no

Sí, me estoy viniendo viejo, pero tengo la fortuna de recordar este recital: Botafogo, La Renga y en un Obras al mango, Pappo, que ya me había enseñado de blues, me gritó lo que es el rock local.

200000000009

Un año eterno; un año de desencuentros, accidentes, operaciones, separaciones, enfermedades, muertes, inseguridad y locura.

Un año de orgullo y de miedo,

de tristezas repetidas y frustraciones conocidas.

¿Un año de mierda?

¡No!

Contra todo pronóstico, el 2009 está terminando divinamente bien.

No me quiero anticipar, pero el 2009 fue un año de aquellos años.

Gente que NO!

Este blog -y su autor- está en contra de determinadas personas. En contra, con toda fuerza y convicción, de la actuación social que llevan adelante; del eco que generan; del falso escape que proponen; de su temible hipocresía; de su infinita frivolidad; de su peligrosa estupidez.

Este blog -y su autor- escupe con indignada impotencia sobre la existencia de estas personas y hace un desesperado llamado a la reflexión a quienes los siguen.

Decálogo: gente que NO

1. Marcelo Tinelli

2. Ricardo Fort (y sus rivales, Matías Alé por caso)

3. Luciana Salazar (y similares, aunque este engrendo se atreva a cantar)

4. Jorge Rial (y similares: imitadores y chupamedias incluidos)

5. Viviana Canosa (diría similares, pero es casi única en su tipo)

6. Marcelo Polino y su más triste invento: "Los mediáticos"

7. Zulma Lobato (otro ser tristemente único/a, casi una víctima)

8. Guido Süller (y el perverso mensaje que transmite con un supuesto hijo)

9. Jacobo Winograd (además de turbio, este animal se atreve a escribir)

10. Cualquier mujer que se autodefina "botinera"

Básicamente este blog le dice que NO a todo aquél que utilice a la televisión para bastardear la ya tan bastardeada cultura que nos queda.

No hay moralina, ni aires intelectualoides detrás de esta lista:

es básicamente buen gusto.

Riggy from the blog

Nota: es sólo una lista representativa que excluye a seres tanto o más nefastos.

Vida sin grises

Dos horas de auto, de música, de una Scarlett morocha a la mano.

Hace añares que no escuchaba a José Luis Perales.

Qué manera tan jodida, cursi, mersa, maricona y perfecta de pasarla tan bien.

Sin palabras, creo que esta vez me doy un poco de asquito.

(Es que estuvo demasiado bien, recompuso un año de mierda en una noche)

Letras inspiradas de un olvidado, un monstruo, un genio, un POETA!

A tí,

que eres mi vida entera,

la brisa de primavera,

la claridad

A tí,

que sufres cuando me esperas,

que miras a las estrellas

y que suspiras por mí

Por dios escuchen el violincito de este tema porque es GROSO.

La última vez que escuche esta canción tendría diez años; voy por la vez número MIL sólo hoy.

Eterno John

Cualquier cosa que escriba no tendría demasiado sentido. Este tema me encanta, lo pinta tal cual era, y me parece tan grande su legado que las palabras esta vez sobran...

A 29 años de su muerte, vaya mi más sentido homenaje al eterno John Lennon.

Flesh n' blood (n’ love)

Nada más preciado, más cuidado, más íntimo, propio, único.

Nada más tierno, más nuevo, más puro.

Nada más lindo y perfecto que su regalo, que su entrega, que su mirarme desde lo profundo de sus ojos; esos ojos negros y eternos en los que se reflejaba la magia de la ofrenda, el miedo y el dolor; esos que esperaban la conversión y que sin más, me convirtieron a mí también.

Envueltos en una total y absoluta paz, con esa seguridad que no muchos pueden ostentar, Scarlett se convirtió conmigo y juntos atravesamos un camino de sangre y fuego que juro no voy a olvidar mientras viva.

En una noche que tuvo a una rubia bluseando para nosotros, la morocha más increíble que haya conocido me eligió, me miró y me enalteció como nadie lo hizo jamás.

Lo demás fueron torpezas, accidentes y risas.

Con ese abrazo, ese temblar y todo lo demás, la noche fue mágica y perfecta.

Los puntos by Scarlett

Y después de un rato de que "porque ella esto, y aquella eso otro; que no, que con esa ya no, que no sé qué"; me miró, se detuvo en seco, y muy calma, dijo:

"No vine a desenterrar tus muertos. Son tuyos, guardalos".

Sentimiento: respeto, groso.

Histeria

- ¿Jugamos a que vos sos Scarlett y yo te cocinaba este domingo?

- Dale, jugemos. Yo llevo el postre..., y lo voy a hacer yo misma.

(... putita, cómo me gustas.)

Peligro: boludo cautivado

Tirar de la cuerda hasta que el deseo sea insostenible, la impaciencia, incredulidad, y recién después morir en un beso. Un beso nuevo, un beso eterno.

Una vez más el blues estuvo conmigo; primero fue Pappo y no, necesitaba la intro de nuevo, y la tensión se apoderaba del auto y no, este tema es todo, pará que lo pongo de nuevo, y el pianito y el óxido en la voz y ella que no, que mejor no va decir nada y que revolea los ojos, da vuelta la cara y desde muy arriba el más grande blusero de nuestro país lo hizo por mí.

Fue tan perfecto que no podía parar de reirme: fueron cinco horas, tres cervezas, dos fernets, un gancia batido y finalmente Little Wing (versión SRV) completa; como si en ese único beso se me fuera la vida, como si todo lo demás hubiera sido la previa a una canción y ella en mis brazos.

(los besos están en baja y son lo mejor que le puede pasar a una persona).

Mi ego vuela tan alto que lo mejor que puedo hacer es irme a dormir ya

Drunk note: le dije (dos veces) que se parecía a Scarlett Johansson.

Drunk note II: no se parece en nada (¡nada!), pero no le mentía.

Drunk note III. Me creo MIL.

Shisi me cautiva

Cerdas, guanacas, perras, traidoras, mentirosas.

La mujer, esta noche, es lo peor que hay.

Las únicas putas que respeto son las que cobran en metálico.

Las demás, o sea, el resto del género, son pura maldad: meditan cada paso haciendo el papelito que mejor le conviene y dando estocadas a tración sin ensuciarse manos ni conciencia.

Recorrí puteríos y zonas rojas; me codeo con transas y fiolos; caminé villas y anduve de rancho en rancho en las peores tumbas.

No hay esquina ni tugurio que no conozca y que se sepa pertenezco a lo más alto de la alta suciedad.

Y de todo lo que me anduve la peor mierda que vi jamás es la mujer promedio: esa que camina con paso digno a su casa, a sus hijos, a su marido.

Algo así de horrible había escrito hace un par de noches, en medio de un combate cuerpo a cuerpo contra un fármaco que me obligaba a dormir, pero lo cierto es que Orianthi sigue cantando y tocando su guitarra, y en medio de mis noches de música y libros aparece la muy señorita con sus aires de literata que no es, y su zona Norte tan metida en las formas y el hablar.

Lo cierto es que esta noche, la mujer, ésa mujer, es lo mejor que hay. Y me releeo lo anterior y me releo el blog entero y tengo la certeza de que la rueda vuelve a girar y allá voy, dispuesto a todo una vez más, total ya sé que no va a funcionar y que siempre voy a tener algún buen disco a mano y mis ganas ridículas de escribir cuanta cosa me pasa en este viejo blog.

Disgresión

Hacía ya bastante tiempo que no me pegaba una vuelta por una de las tantas villas de nuestra querida Capital Federal. Una de las últimas veces que lo hice, y hablo de la Capital, fue allá lejos cuando la 1 11-14 no estaba tan pesada, y de hecho aquella vez dejé algún escrito por acá.
Hoy fue verle la cara a los tipos que venden paco a chicos de 12 años y no poder hacer nada; ver que una mujer muestra las balas perdidas que guarda como souvenir y que cuenta, casi resignada, que una banda nueva de narcos paraguayos tomó el lugar y ataca a las chicas a mordiscones (literal: ¡las muerden como perros!). Es algo bastante aterrador: los chorros con los narcos, los narcos con la poli, la poli con el político, el periodista con los vecinos muertos de miedo.
Nada, me levanté muy temprano y tuve un día complicado. Tuve el impulso de pasearme, máquina de fotos en mano, por una de esas villas invisibles para tantos de nosotros y hasta un pibito de no más de diez años me atacó al grito de “qué sacá foto vó, tomatelá!”; cuando lo volví a mirar me di cuenta de que ese nene estaba muerto, que era un caso perdido y fue triste. (Nota: claro que no en todos lados pude andar con la máquina en mano, seré periodista pero no imbécil y hay que decir -para evitar imitaciones mogólicas- que a ese lugar no se entra solo).
Como sea, alguien -no sé quién- se está llenando de plata con esta gente, con este tremendo genocidio en el más amplio sentido de la palabra y me mata saber que pueden dormir de noche.
Creo que voy a volver a los barrios, a hablar con su gente, a hacerles preguntas, a sacarles fotos. Quizás contarlo sirva, porque pasa el tiempo y siguen invisibles, solos y cada vez más pobres a pesar de las muchas ventajas de estar en una villa de Capital y no en una del Conurbano que, pueden creerme mucho: son terriblemente peores.

Por Dios que la mayoría son gente laburadora, buena y amable. Fue muy triste escucharlos.

El cura de la villa 21-24 está amenazado de muerte por una banda nueva (outsiders con guita), sus seguidores lo apoyan más que nunca y hasta uno de ellos enfatizó: "¿Viste que no es tan terrible como dicen?". Dije que sí, el flaco me había paseado por lo más heavy de "la city 21" y yo no podía decir mucho más...

Después me subí a un bondi atestado de gente, de olores y mis prejuicios me llevaron a revisarme los bolsillos: una de las señoras me había dejado una bala 9 mm de recuerdo. Esa bala no la había disparado un policía, eso también me había dicho.

Nada, eso, me voy a dormir... Supongo que mañana tengo que transformar esto en una nota, ya sin sentimientos, ni nada más que lo que vi, olí y toqué. Aunque dudo que la pueda armar así.

Desde La Nada,

Riggy

Ps. En la City 21-24 no suenan Orianthi o Taly, suenan tiros, cumbias y gritos.

Otro mundo a cuarenta minutos de colectivo. Nunca va a dejar de sorprenderme...

Girly Band

Aunque no califica para mi selección sub 25, una mujer capaz de patear un plato de batería con semejante glamour merece, lo menos, toda mi veneración. Gracias a un post de mi primo y a un señor que se hace llamar Hegeliano me topé con Sheila E.
El Power Trio está completo y su última integrante trae lo mejor de los 80.

Más no se puede pedir...

Sheila E. - Glamorous Life

Tal Winkenfeld (wow!)

Australia está pariendo talentos, que se sepa. A Orianthi Panagaris, mi nueva deidad, que por estos días ocupa toda la música que escucho, voy a sumar en honor a la justicia a Tal Winkenfeld, otra belleza sub 25 que hace reales maravillas, esta vez con el bajo.
Si uno le presta atención a la sonrisa de esta chica corre real peligro de enamorarse sin retorno. Si se la escucha tocar ya no hay más riesgos, se enamora y ya.
Esto es como un dejá vu, algo que me pasó con Tarja Turunen y Amy Lee.
Las mujeres me dañan, es la historia de mi vida.

Aunque estas chicas, sin dudas, me reconcilian con la vida también.

Nota para desprevenidos, el que le festeja el "chistecito" a la niña es Jeff Beck.

Nota: por mucho que busqué no encontré a estas chicas tocando juntas, supongo que será para evitar muertes súbitas o tragedias similares. igual creo que se tienen que juntar ya.

Orianthi Panagaris (wow!)

Lo que toca esta pendeja es sencillamente de no creer y además de estar (muy) buena, ¡canta!

Recomiendo mucho, pero mucho en serio la película "This is it" en honor a Michael Jackson donde amén del talento (emotivo, imposible, único) del héroe perdido, se puede ver a la señorita en cuestión despachándose con el solo que supo estar a cargo de Eddie Van Halen en la versión original de "Beat it".

Pero las bondades de la internet me permiten dejar también un video que recomiendo enfáticamente ver, porque creo que después de muchos años apareció en escena una guitarrista que vale la pena escuchar en serio.

¿Hay algo más sexy que una mujer con una guitarra eléctrica?

Sí: que esa mujer sea rubia y linda.
¿Se puede pedir más? Sí: que toque blues.

(En honor al buen gusto voy a dejar de responderme preguntas)

La nena cumple todos los requisitos del mundo y ya no hace falta decir que me declaro fan de Orianthi de acá a la eternidad...

The Nada

"Cuando la verdad desplaza a la ficción, un texto que no es solamente un documento, no es narración autorreferencial, es todo eso y es la realidad y la literatura; fruto, y resultado de escribir la novela de la vida"

Andrés Calamaro

(extracto prólogo del libro Postales Tumberas de Jorge Larrosa)

Dreams

Repite la gente que los sueños son la manifestación de miedos y deseos, y si mis miedos te desean suerte, de verdad que en mi sueño fueron mis peores miedos y toda tu suerte.

No hay como un sueño escrito, deformado por los minutos y con John Lennon de fondo.

No recuerdo por qué llegaba a tu casa, pero era un argumento sólido porque -creo- sólo un argumento muy sólido podía haberme depositado en una puerta que, claro, no era tu puerta. Recuerdo lo obvio: ese miedo primigenio, esperado, único: la voz masculina del otro lado, las risas y sí: me abrió un hombre y vos que, abochornada y vestida (gracias, inconsciente mío) te tapaste la cara, te diste vuelta y, entre hermosa e incrédula, te fuiste esgrimiendo algo como “no lo puedo creer”.

Lo tremendo de mi sueño era él, no vos: un adonis buena onda que claramente no era tu ex novio (¿este sería mi peor miedo?), que me miró, sonrió con todos sus dientes y me dio media explicación, algo como que vivía con tu ex, que era su amigo y que nada, ahora estaba con vos y se fue para dejarnos solos. Un adonis de la provincia de Buenos Aires, blanquito, querible, humilde.

Posiblemente por alguna remembranza del pasado, de los tantos pasados que tengo, imaginé un combate cuerpo a cuerpo o mejor, una unilateral golpiza de su parte, de cualquier parte menos de la mía, pero no ocurrió.

En una confusa y última escena, lavabas los platos, no teníamos mayor diálogo (o no lo teníamos en absoluto) y te ibas. Miraba tu pelo, lo pequeño de tu cuerpo, tu forma toda y mientras iluminabas la cocina, buscaba la tan sólida razón que me había llevado hasta ahí. Traté de odiarte y me derretía de amor, de pena.

En un salvador salto onírico, llegaba un amigo del adonis y ahora estábamos en una suerte de merendero onda Beverlly Hills 90210, estabas, pero eras como un fantasma que nunca aparecía, una presencia implícita que me ponía nervioso; porque sí, porque estabas y no estabas sola ni con quien imaginé podías estar: estabas con el adonis.

Nunca apareciste y yo terminaba tomando algo con el amigo ése que apareció, tan bonaerense como todos, un amigo que me hablaba bien de ustedes, que me preguntaba si había llegado para arruinarlo todo (¿todo otra vez?) y de fondo casi se escuchaban murmullos como de gente y risas; felicitaciones, los novios que se iban (¿vivan los novios?) y yo que me quedaba tomando un café, mirando un merendero vacío, sintiéndome tan así, tan vacío que fue como morir. Repite la gente también que en los sueños uno nunca muere.

Quizás por eso me desperté y no quise volver a dormir.

Escribí esto escuchando hasta el hartazgo "Watching the wheels" y "Woman".

Hasta la vista amigo

Este chico sabe lo que escribe. Un pequeño poeta de barrio, un trovador improvisado, un recuerdo compartido que ya no escucho. Una muy linda charla y un disco que regalé. Este tema es un gran tema. No pongo el video porque en YouTube sólo encuentro la versión que escuché desde la calle, mientras esperaba a una chica que me dejó con su nombre entre los dientes...

Un minuto antes de dejar de quererte - Iván Noble

Más herido que asustado,
menos triste que atontado,
en la avant premiére de esta resaca extra large.
Vos pedís cambiar de aire.
Yo no sé cambiar la cara.
Vos corrés el doble y yo te espero en la mitad.
Siento una tremenda topadora
haciéndo la vertical encima de este corazón.
Vendería cara esta derrota,
pero mi coraje cabe en la pestaña de un ratón.
Y no puedo respirar
y tengo 40 mil de fiebre.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y me duele la ciudad
y tengo un acorde entre los dientes.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y es que estas ganas de irse,
llegaron para quedarse
y le prometen besos brujos a mi soledad.
Nos debemos ese antojo
de aprender a bailar tango.
Si es que en otra vida nos volvemos a olfatear.
Y tus manos no me escuchan,
y mis labios no quieren ni verte.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y mi olvido no te olvida,
y mis miedos te desean suerte.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y siento que me llenan la cara de dedos,
la penumbra del deseo y las ampollas de este adiós.
Y no puedo masticar,
y tengo 50 mil de fiebre.
Un minuto antes de dejar de quererte.
Y me duele la ciudad
y tengo tu nombre entre los dientes.
Un minuto antes de dejar de quererte.

Day without number

Oh I wanna make something So lovely for you

Qué cosa tan linda eso de hacer el filo por el puro deporte,

por puro romántico, por puro soñador...

Qué cosa tan linda mentir (sentir) escenarios, vinos, músicas,

tapas españolitas en un living tan pero tan mío.

Qué cosa tan buena es poder autogenerarme eso también,

y cuánto mejor cuando ella,

quien sea que me enamore sólo esa noche,

se preste, juegue y se enamore conmigo.

Otras cosas que hacer...

Pateando piedritas, caminando en círculos, mirando para atrás; así me encontré hasta que en esta noche, y de nuevo fuera de mí, me enfrento al teclado -sin letras desde hace tanto-, pero porque tuve un día glorioso, sano, bueno, lindo. Y me digo: no lo vale tanto, o sí y nada: te regalé nena (paloma), fui tu vértigo, tu veneno y aunque extraño tu comodidad, tu pelo y tu olor, te extraño tanto, sé que vas a extrañar viajes en un auto vandalizado con vida propia, que no te vas a olvidar más de la letra z, que finalmente conociste al sexo cuando es mucho más que sexo y se comparte mirándose a los ojos. Porque sé, nena, que abrí esos ojos aunque después, tonta y tan tonta, me agradezcas bajo certezas ajenas y te lances al mismo vacío del que habías logrado huir.

Hace tanto que mi teclado no tiene letras que decidí abrirme caminos en lugares donde no pensaba abrirlos, y sé que la luces se me acercan y que vuelvo a escribir aunque no haya letras, ni sentimientos, ni mucho contenido, y porque sé que mientras mis dedos no respondan y mi teclado me sea esquivo, escribirán ellas que volvieron todas juntas a canturrearme al oído, a revolverme el pelo, a batirme a café, a gimotear y, enérgicas, a mostrarme que Riggy sigue tan vivo como hace un año atrás, cuando tuve la tonta idea de no revisar mi pasado o peor, querer repetirlo.

Es que también llegaron -solitas y sin que las llame- las otras y así, llegaron todas, una a una caídas del cielo, para mirarme severas y soltar sus máximas, castigarme, acariciarme, quererme: algunas con censuras, con distancias; otras telepáticas y entre sueños; otras con sonrisas mágicas que me reconcilian con la vida. Todas con amor. Mientras tanto no puedo más que ignorarte y matarte despacito y sin que duela.

Todavía sigo sin magia, sin gracia, sin contenido, pero leete esta: Riggy is not dead.

¿Qué otra cosa puedo hacer?

(La espera me agotó, no sé nada de vos)

Sin olvido, moriré...

(Mi ego va a estallar, ahí dónde no estás)

La más grande máxima

Courtney Love - Never Gonna Be The Same

"Los suspiros son el aire que sobra del amor que falta"

Si no es cursi, no es Riggy

Diría el Diegote

"QUE LA CHUPEN... QUE LA SIGAN MAMANDO"

Ya con esto no necesito nada más...

Un triste día fue malo el destino (Xuxa dixit)

Xuxa - Alerta

"Era una vez un niñito....

y aquella alegría se fue de repente"

Droga, droga, droga...
¡No me hace un carajo!
Sigo con dormir Xuxa Park

Igual debo estar, estoy, bajo el efecto de algún psicofármaco porque solo pienso en el semejante enfieste que me pegaría con tanta rubia brasilera...
La escenografía de esta chica es lo más pastero del mundo.

Tengo que hablar con mi psiquiatra..., es oficial...

Qué fuerte que está Chucha, pordió!

(lo asumo, era fan, fan en serio, lloraba, entraba en trance, esas cosas)

Máxima de otra ex

"Those who don't learn from their past mistakes are bound to make them again"

Revival Callia (by Ferchas)

Cómo no expulsar de mi cuerpo ese asco repentino que, cobarde, aparece en el peor de los momentos posibles en esta noche agria. Aparece, súbito, cuando ella se pegotea a uno de mis costados mojados, cuando ella respira honda y estruendosa en el silencio de mi cuarto. Me había dormido, segundos, una estela de pesadilla superficial que se estrella contra el sonido del aire que de su boca despega hasta una mis náuseas, aquellas náuseas cansadas de mímicas nocturnas.

Mis ojos, abiertos, recorren el techo de madera dura, la madera y sus líneas intensas, negras, como restos del escupitajo de una deidad de provincia, como saliva de petróleo, el acceso a otra esfera, allí, donde un dejo de humanidad me impide levantarme y arrojarla por la ventana, abierta, tan abierta, chupando el humo de sus cigarrillos muertos.

Sus rulos, despeinados, bombacha indecisa, musculosa marrón, la piel blanca, aroma prefabricado, suave, camina hacia el baño. Paz. Silencio entero, silencio virgen del devenir denso de su respiración en mi cuello, del movimiento suavemente imperceptible de sus dedos jugando al injusto rol de la caricia, dedos escribas de palabras y letras y curvas sobre mi cuerpo, mi pecho, agitado y lleno de líneas invisibles.

Lo daría todo, pienso, pienso con dolor, todo lo daría por tenerte, por salir corriendo a buscarte. Amor torpe, tonto, breve, besos efímeros que al final, como siempre, se quiebran en el asco inmenso de una noche monstruosa, una noche para ciegos.

03-03-04

Extracto II (diez años después + dos -y un mes-)

Llegó como llega ella, una suerte de Michael Scofield femenino, calculándolo todo a la perfección para que nada falle. Lo cierto es que nada falló y, con la sutileza perversa y genial que la caracteriza, puso mi duelo allá tan lejos donde apenas si puedo verlo y hasta logró que festeje su aparición.

C & C

"Había formado propósito de casarse con una señorita honrada, pero sin dote, e irresistiblemente había de ser una que ya hubiese conocido la pobreza, porque según nos explicó, el marido no debe estarle obligado por nada a su mujer, siendo mucho mejor que la mujer considere a su marido como su protector"

"Con embriaguez soñaba, en el más profundo secreto, con una muchachita decente y pobre (no tenía más remedio que ser pobre), muy joven, muy guapa, buena e instruida"

"¡Cuántas escenas, cuántos dulces episodios se representaban en su imaginación acerca de este tema seductor y gracioso, cuando descansaba de sus ocupaciones!"

"Sabía que por medio de las mujeres puede lograrse mucho. El prestigio que irradia una mujer honrada y culta podía allanarle prodigiosamente el camino, granjearle simpatías, prestarle una aureola..."

F.M.D

Me copa y me la re banco

"Mentía cuando te decía quedate tranquila corazón, nos separeremos en términos buenos, sigo con mi vida, soy buen perdedor"

Enorme banda y al que diga lo contrario le disparo sin pensar.

Catársis

Lo grave no está en lo que publico acá,

lo grave está en todo lo que simplemente no publico...

Moulin Rouge

Hermosa película, tremendo error: claramente no estoy en condiciones de ver cosas así en este momento. Como sea, esta escena -pedazo de canción de Elton-, entre muchas otras, me conmovieron hasta la médula y sí: lloré como la quinceañera que soy...
Por alguna razón propia de mi mente perversa jamás vi esta película convencido de que iba a ser una flojera de putas y sexo hollywoodense. Me topé con una desgarradora historia de amor que me cautivó por completo (algo muy típico en quinceañeras como yo).
Por puro instinto de autoconservación no dedico este post (que igual estuve a punto de mandar por mail), aunque si ella llega a leerlo, sabe que le pertenece.

(Lo bueno después de tanta cosa es saber que existen mujeres de la belleza de Nicole, me reconcilia con el género y con la vida).

Convertirse en un extraño

Cry Baby - Janis Joplin

Así; día a día, minuto a minuto, semana a semana. El tiempo pasa y la muerte, cuando no es muerte, transforma. La magia que se desvanece en cada paso, en cada cosa, a cada momento. Los lugares, las canciones, los recuerdos que con los días se erosionan y quedan congelados y hasta perdidos en algún recoveco de la memoria al que quizás no accedamos nunca más. Así, hasta convertirnos en extraños. Sí, vos, vos que fuiste lo más íntimo y sagrado, que estuviste en ese exacto momento, en esa bisagra de la vida, y ahora sos nadie, algo que pasó, una foto color muerte, sepia y escondida en algún recoveco de la memoria al quizás no se acceda nunca más. Alguien tan ajeno a quien en poco tiempo no reconocerán por teléfono. Sí, vos: ya sos un extraño. Un perfecto extraño y hasta hace tan poco eras el principio y el final de cada cosa, tan íntima, tan sagrada, tan todo que como vino se fue; y cuando se fue desapareció como si jamás hubiera estado ahí, para convertirte, de ahora y para siempre, en alguien por fuera de los márgenes. Un nadie.

No estoy de acuerdo con lo que escribí, pero me gusta como quedó. En fin...

Tracción a Sangre

Siento que pasan los días

Y sigo adelante tracción a sangre

Tras una melodía

Creo que te hice tan mía

Que por un instante te olvidé

Máxima de una ex

"TODO LO QUE DIGAS ALGÚN DÍA VA A SER USADO EN TU CONTRA O MAL USADO"

"Yo también he compartido y contado cosas de otras personas a "el gran amor" y después del inevitable DESGASTE-COLAPSO-TODO SE FUE AL CARAJO... reflotan viejas conversaciones, viejas confesiones en donde uno lo único que hizo fue abrir el corazón de par en par y sin escudos pensando que esa caricia jamás sería una garra".

Una y otra, y otra vez...

"Cuando estoy con vos soy muy feliz, pero cuando te vas mi mundo cambia mucho y me mareo, me confundo".
(Yo, 2001)

"Ninguna palabra es más valiosa que la de una ex novia cuando uno acaba de cortar. Lo dice alguien a quien le cortan muy seguido... Y tiene muchas ex novias".

(Yo, 2009)

Homenaje, identificación

"Escribir es darles forma a las heridas"

(Rodrigo Manigot)

Homenaje a un buen tipo y a un ejemplo de perseverancia.

Identificación porque un poco de eso se trata este blog, digo, para los que aún no se dieron cuenta.

Wow!

Si las sociedades fueran matriarcales, los hombres nos daríamos el lujo de seguir siendo hijos y al mismo tiempo hedonistas, y andar en túnicas como los griegos escuchando música, comiendo uvas, garchando. Con madres pitonistas que organicen todo y estén en función de cuidar a sus hijos y no de luchar contra otros pueblos. (Walas dixit)

Estoy en un replanteo absoluto y a punto de descubrir un montón de cosas muy grosas. Esta frase me pareció increíble, básicamente porque creo que pienso así (y no sé cuán grave es).

Extracto

En medio de mi pena y mi dolor,
llegó para traerme ese segundo.
Para decirme que no vale la pena esperar,
que diez años después mejor dormir, que soñar.

Llegó para poner las cosas en perspectiva,
para adueñarse de lo que le corresponde.
Para dejar en claro que la segunda no fue la primera,
ni que la última fue la única.

Llegó para decirme que diez años después es mejor reír, que llorar.
Una mágica testigo casual llegó, diez años después, más dos.

Happy Place II (Hoy Quiero)

El auto se portó como el culo, la ruta se me hizo vértigo y lo que debió ser un viaje de cuatro horas se convirtió en una travesía de casi un día. Surfeamos la pasión hasta lo más alto. Fue perfecto y llegamos hasta ese exacto momento en que nada más importa. Lo pude ver en sus ojos y, con toda la autoridad que me da el fracaso, supe que no habían más mandatos, ni reglas, ni explicaciones que dar. En mi jerga de chico golpeado juro que eso se llama amor. Quizás, por primera vez en su vida, estaba siendo libre, plena y toda. No habían engaños, ni mentiras, no más que una libertad que necesita de mucho coraje, porque sólo con mucho coraje se pueden surfear las olas tan desde arriba. Y fue eso exactamente lo que pasó y eso lo que siguió... No estaría escribiendo esto si no tuviera la certeza ciega de que es así.

Conmigo hasta el segundo antes de dejarte ir...

Por favor: no al frío en el final

Qué poca grandeza eso de hacerse fuerte en la debilidad ajena.

Qué falta de sensibilidad, de tacto, de corazón.

Cuán fáciles se tornan las amenazas en medio de lo volátil.

Qué tristeza que el frío arrecie en el final.

No necesito a Serrat, mucho menos cuando está mal entendido.

Nada está manchado.
Te llevaré conmigo hasta el segundo antes de dejarte ir.
Aquí te espero...

Explicit Lyrics

(Don't tell me cause it hurts)

Happy Place I

La leyenda y sus músicos se presentaban en Buenos Aires, las entradas llegaron una vez más caiditas del cielo y antes de que la lluvia arreciara hubo momentos de previa perfecta, muy típica en dos personas que se están conociendo: caminatas de la mano a la búsqueda de un amigo que jamás aparecería, uno de sus primeros recitales fuera de los de Andrelo, y el agua que llegó... La tormenta fue todo para las miles de almas que se convocaron, pero fue mucho más para nosotros dos. En esa carrera desesperada hacia el auto salvador, y dejando atrás a la leyenda y sus músicos, supe que jamás debería separarme de esa mujer.

La mierda con la mermelada by Riggy from the blog (RIP?)

Broken

Como antes, como siempre, justo cuando me iba a liquidar y sentarme en una paz duramente conquistada todo vuelve de nuevo, otra vez; como en un ciclo furioso que se retroalimenta; como un mal sueño que jamás termina; como en un eterno caer y me vuelvo a convertir en lo que parece estoy destinado a ser: el rey de La Nada, el rey de la misma e inabordable Nada. Y si me pongo positivo la nada se convierte en todo y tengo la certeza ciega de que esta vez no me equivoqué, que sencillamente no erré, que no tengo nada que reprocharme. Y eso, tengo que decirlo en medio de mi mareo, me reconforta, me da paz, tranquilidad y me deja dormir tranquilo. Y aunque jamás duerma, quizás ya sea hora de que asuma que de eso se trata también mi vida: de no dormir cuando los demás duermen, de ser y crear cuando los demás no son ni crean. Tengo un mareo serio, una confusión profunda, un mal estado general y una racha de mala suerte que me persigue con saña. No mucho más que eso. Pensé que había paz, pero había un temblor que quizás, sólo quizás, yo mismo generé: revolucioné a quien no debí, a quien no estaba preparado, a quien simplemente no se puede revolucionar. Quizás sea mi único error, pero me absuelvo porque sé que cuando pase el temblor va a mirar para atrás y con uno esos sentimientos encontrados entre melancolía, tristeza y profundo arrepentimiento va a pensar que dejó pasar una vía hacia algo mejor. Hacia algo que no se debe dejar pasar. Lo sé porque lo viví, lo sé porque lo sufrí, lo sé porque todavía lo puedo sentir...
Vaya nomás que desde aquí la despedimos, con lágrimas en los ojos y con el corazón limpio y suyo. Siempre.

PÉRDIDA

Desde mi tristeza de eterno adolescente había escrito unas palabras mínimas en honor al genio muerto, pero una vez más Andrelo lo hizo mejor...
Acá va la columna que escribió para el diario Crítica.

UNA VIDA ANUNCIADA por Andrés Calamaro

No habrá sido fácil ser Michael; pero el viernes un hombre se convirtió en leyenda y en historia, en ícono del siglo veinte, del brillo de Marilyn Monroe o Lady Di, un soulman infantil convertido en arquitecto del pop universal que bailaba con su propia sombra. Terminó también una década infame para Mike; todos fuimos testigos amorales de la accidentada vida social (y judicial) de Michael Jackson, que dejó este mundo con cincuenta años y dejó detrás el misterio, algunos discos revolucionarios y la gran incógnita que fue él mismo: qué anidaba en su alma (?), era un ángel o un demonio este MJ que parecía querer detener el tiempo para convertirse siempre en sí mismo (?). Sin duda, fue un día triste para el mundo. El legado de Michael Jackson supera el análisis musical; íntimamente creo que fue un gran músico multidisciplinario; siempre me lo imaginé consistente en el estudio y creo que estaba grabando un disco nuevo, desde 2001, con colaboradores como will.i.am... la foto más reciente que vi de MJ me gustó y me emocionó un poco: él con su hijo adolescente (ya de 13 años), entrando al estudio de grabaciones. Va a ser difícil no recordarlo por TODO. Más allá del juicio moral, más o menos hipócrita, todos podemos sentir legítima tristeza por el sorpresivo final del menor de los Jackson; habíamos leído rumores sobre su delicado estado de salud y, por lo visto, alguno era cierto... Off the Wall y Thriller son la “vereda del sol” en la vida musical de Jacko. Sus episodios legales y sus costumbres excéntricas fueron un espectáculo sombrío del que todos fuimos espectadores impiadosos, porque a veces quedarse viendo cómo se derrumba un gigante nos parece una buena forma de pasar el tiempo.Para mí, estamos despidiendo a un mito de la categoría de James Dean o John Lennon. Es posible que no haya dejado el legado musical que merecía; quizá por el hecho de ser un talento infantil no llegó a los niveles de Stevie Wonder, Miles Davis o Muddy Waters, pero no cabe duda de que la música y el baile (que pertenecen a los pueblos del mundo) están (¡estamos!) de luto por MJ... Bad!
PD: Miss you, Michael.

Andrelo

No sé si daba como para cinco discos pero ya, que haga lo que quiera.
Me copé con un tema que no puedo sacudirme de la cabeza, aunque no entiendo la letra en absoluto. Y lo cierto es que me da fiaca indagar...

Siempre bienvenido Andrelo y sus mil voces en su nuevo hit reciclado:

Bachicha.
Salú

Nota: no pude con mi genio e indagé (mínimo) y hay un gran debate porque nadie entiende la letra. Ergo, no hay nada que entender. Fue. Igual me copa este tema y me dan ganas de gritar cuando lo escucho. Fine.

Wild at heart

Posiblemente una de las canciones de amor más increíbles que se hayan escrito nunca, en medio de una de las mejores películas que vi en mi vida.

Estoy fan de David Lynch y todavía me faltan unas cuantas...
Mi homenaje al Director y mi homenaje al Rey.

¡Amén, amén!

Aedes by Dante

Pluma impecable, agudeza envidiable, verba inflamada...

Mi hermano chaqueño se bate a duelo con el dengue, su peste y su paranoia.

http://www.eradelmosquito.blogspot.com/

Haberlo sabido antes...

"Guárdate de los señalados de Dios"

Cabeza de tacho

Dicen que Ozzy Osbourne lo llamó fascinado al verlo tocar y lo invitó a ser parte de su banda a cambio de que el muchacho se quite el bonete, pero no hubo caso.

Dicen los fanáticos del Guitar Hero que está rankeado como el octavo mejor guitarrista del mundo, dicen, mientras apretan histéricos botones al ritmo de Jordan.

Dicen que propio Axel Rose, en su eterna búsqueda del violero perfecto, no dudó en convocarlo, aunque a los pocos meses lo expulsara de la banda harto de su presencia.

Dicen que no existe foto que registre su cara y que todas aquellas que aparecen en Google no son más que una farsa.

Dicen muchas cosas y el muchacho es un prodigio, aunque atrae más por el Kentucky Fried Chicken que por cualquier otra cosa.

Supongo que morirá como un genio en la periferia, aunque no me termine de convencer.

Aquí el hit de uno de los más virtuosos -y fríos- guitarristas que escuché jamás.

En la retina (Paz II)

Volví de una estadía perfecta a orillas del mar.

Ni mails, ni diarios, ni gente.

Sólo una persona y el ruido del agua.